Место, где живёт счастье

– прошептала я, пытаясь сопоставить это число и сидящего передо мной молодого человека. Почему-то в голове крутилась услышанная однажды шутка: «Только раз бывает в жизни восемнадцать лет. А восемьдесят пять – ещё реже». Люди, даже если и доживали до такого возраста, то выглядели дряхлыми стариками, а Кристиан...

Но ведь он-то как раз к людям и не относится. И я это знала. И догадывалась, что он старше, чем выглядит. Но это было как-то абстрактно, без каких-то конкретных чисел... Но... А столь ли важно количество календарных лет? Ведь они не превращают Кристиана в старика.

– Восемьдесят шесть? – задумчиво глядя на него, повторила я. – У вас что, год за три считается?"

"– Вроде того, – Кристиан заметно расслабился.

– Мне двадцать один, – зачем-то решила уточнить я. «Двадцать восемь» звучало менее пугающе, так что я решила считать настоящим именно физический возраст и игнорировать календарный, для моей психики так будет намного лучше. – Вчера исполнилось.

– Я знаю. Теперь знаю, видел твои документы. Жаль, что не знал вчера, сделал бы тебе подарок.

– Ещё один подарок? Кристиан, ты мне столько всего вчера подарил, куда уж больше-то?

– Да я тебе вчера и не дарил ничего, – вроде бы даже растерялся Кристиан. – Только игрушку, да и ту сегодня.

– Перечислить? – и я начала загибать пальцы. – Исцеление моему телу, исцеление моему брату, возможность забрать его из интерната, любящую семью и, наконец, самого себя. Это самые дорогие подарки, о которых я и мечтать не смела. А ты всё это мне дал.

– Если так рассуждать… Впрочем, никогда не поздно наверстать.

Он был прав – мне понравилось. Очень. Я накинулась на котлеты, словно не ела со вчерашнего вечера. Кристиан от меня не отставал, и мы очень быстро опустошили довольно большую миску, из которой вместе ели. Я отвалилась от стола, поглаживая живот и блаженствуя. Секунд десять. Потом резко выпрямилась.