Жена моего брата

Им только кусок мяса замариновать можно, — бросает она снова взгляд на Наталью.

Та всегда делает вид, что ее не касаются оскорбления бабушки. Отец не заступается за нее.

— Что тебе больше нравится, Злата, шампанское или сухое вино?

— Боюсь, не разбираюсь ни в том, ни в другом.

— Тогда доверься вкусу опытной, прожившей жизнь женщине. Сладость — не главное. Главное — послевкусие…

— Спасибо. Я подумаю над вашими словами.

Бабушка скептически смотрит на мою нетронутую лазанью.

— Наш повар разучился готовить?

Нет, это я разучился есть.

— Нет аппетита. Если ты поела, Злата, то перед десертом, могу я выкрасть тебя для делового разговора? — отодвигаю от себя чашку.

— Брат! Не время о делах."

"— О делах всегда «время», Родион, — осаживает его отец.

Отодвигаю ей стул, увожу в сад.

Молча медленно идём рядом. Она останавливается у розового куста, который только набрал бутоны.

— Если хочешь, их срежут для тебя.

— Нет! — отшатывается назад. — Я не хочу. Пусть расцветают.

— Хорошо… Не всегда умею быть тактичным.

— Говорите, Демид.

— Я знаю какие кандидатуры ты рассматриваешь еще. Если отбросить личное, то брак с мужчиной из нашей семьи тебе более выгоден.

— Возможно.

— Абсолютно точно.

Я даю ей краткий, но ёмкий расклад по каждой кандидатуре. Их бизнесу. И бесперспективности ее вложений. Обосновываю — почему. Внимательно слушает.

— Быть может только Киров. Но Кирову прилично за сорок. Такая разница в возрасте… — качаю я головой.

— Киров — нет, — качает она головой.

— Могу я узнать почему?

Мне это важно. Мне кажется мы чем-то похожи с Кировым. Может быть подходом к делам.

— Не хочу вдаваться в детали.

Терпеливо вздыхаю пару раз. Почему-то хочется наорать на неё. За то, что так одаренно осложняет мне любую задачу. Но я, конечно же, сдерживаю себя. Повышать голос на женщину последнее дело. Тем более на такую юную и прекрасную.

— Кирова я не рассматриваю. Я рассматриваю его старшего сына, — останавливается, поднимая взгляд.

— Ему… восемнадцать! — припоминая фыркаю я. — А мне девятнадцать. Год разницы.

— Да! Но… — развожу руками.

— Но?

— Твой лемби уже был в моих руках! — недобро улыбаюсь я, решаясь пошутить.

Ее рука тут же взлетает, прикасаясь к медальону через одежду, словно проверяя на месте ли он.

— Но Вы же сами… — растерянно.

— Ладно. Оставим лемби в покое.