Мажор для профессора

— Ты хоть понимаешь, куда меня закрыл? Ты знаешь, какие там условия? Какой ты, блять, отец?! — на последнем вопросе вскакиваю и срываюсь на крик.

— Сядь! — рявкает он, но я игнорирую его.

— Я тебя ненавижу, чтобы ты сдох! — разворачиваюсь и выхожу из его кабинета.

Миссия «придумать план и действовать осторожно», идёт к хренам. Сорвался, блять. Сидит вальяжно и говорит со мной, будто я в углу постоял после того, как плохую оценку домой принёс. Тварь!

Сажусь в машину и еду к Кириллу, у него сегодня гонка, а сестра уж спит, не будет же эта мразь делать что-то с ней ночью? Мне просто надо выпустить пар, отправить куда-нибудь эту энергию.

— Привет, — здоровается Кир.

— Угу, — мычу и киваю я.

— Всё нормально? — спрашивает он и делает шаг в мою сторону. — Разобрался со всем?

— Я участвую, — говорю я, игнорируя его вопросы.

— Уверен? — щурит глаза и внимательно смотрит на меня.

— Да!

Плохая идея.

В таком состояние не стоило. В гонках надо быть максимально сосредоточен, а не перебирать в голове сто вариантов и путей выбраться из дерьма, в которым так старательно закапывает меня отец.

Отвлекаюсь на мимо проезжающую машину и хреначусь в столб. Острая боль в голове и темнота.

А потом прихожу в себя в больнице, не успеваю до конца осознавать, что происходит, как в палату врывается запыхавшийся профессор.

25

Серёжа"

"Вся моя жизнь, дела, бизнес отошли на второй план с тех пор, как я впервые переступил порог больницы, в которой лежит Демьян. Почти сплю там, не могу отойти от него, ощущение, что, как оставлю его на долгое время, случится какая-нибудь хрень.

В голове только одна мысль — пристрелить этого урода, избавить мир от его существования раз и навсегда. Но надо действовать осторожно, связи у меня есть и можно убрать его по-тихому, но он всё же отец Дэма, и, как бы там ни было, я не могу быть тем, кто убил его отца, хоть и косвенно.

— Привет, — говорю, как только захожу в палату.

В клинике кормят неплохо, но Дэм захотел что-то вредное, и я пошёл за бургерами.

— Привет, — улыбается он и приподнимается на кровати.

Ставлю бумажный пакет на тумбу, наклоняюсь и целую его.

— Врач приходил? — спрашиваю, пока достаю коробки с едой.

— Да, — отвечает и вздыхает.

— Что-то не так? — настораживаюсь.

— Придётся побыть тут ещё пару дней, — протирает он лоб и смотрит перед собой.

— В чём дело? — слишком резко задаю вопрос.