Мажор для профессора

Сижу на плетённом кресле, в ушах шум, что закрывает звуки выстрелов вокруг. Голоса моих друзей идут фоном, просто звуки, не разбираю ни одного слово. Опрокидываю в себя стакан за стаканом, пока всё не мутнеет, превращается в пятно. Всё проходит мимо меня.

В голове молотком бьёт «повёл себя как истеричка», снова и снова сводя меня с ума и заставляя скрипеть зубами. Возможно, да, повёл себя не по-мужски, но что чувствовал, то и сказал. На хрен его… Хм, и в который раз я это себе говорю?! Засел плотно, засранец, палками не выгонишь.

Дорога до базы была как в тумане, от предложения Стаса поужинать я отказался, пошёл прямиком в номер, где выпил пару бутылок из мини-бара. Алкоголиком можно стать такими темпами.

Какого он вообще здесь делает? Откуда он взялся на мою голову? И… Где теперь его искать? А зачем? Что я ему скажу?

Извини, что наорал, я просто тут… Скучал, вспоминал и мечтал почувствовать вновь то сумасшествие от нашего поцелуя. А ты за это время загорал где-то на пляже.

Пиздец!

Как последний алкаш уснул на кровать в одежде.

"Принял душ и переоделся в свежую одежду, после чего выхожу на улицу и, встретившись с моими друзьям, отдаём ключи от домиков и возвращаемся в город.

Так себе выходные, выпустил пар называется.

Вернувшись в прежний ритм своей жизни, я пытаюсь сделать вид, что не было никакой встречи, что всё по-старому, и тону в делах.

Прошла неделя после нашей внезапной встрече, а я никак в себя прийти не могу. Чувство вины грызёт, что не послушал, не дал ему сказать, и что я вообще не имею никакого право вести себя подобным образом. Он мне ничем не обязан, как и я ему. Да поцеловал, да перевернул мою жизнь, уехал хрен знает куда, но он мне ничего не обещал, и вообще, мы ни о чём не говорили.

— Как идут дела? — спрашиваю Стаса, пока мы сидим в одном из кафе недалеко от его салона. Проезжал мимо и позвал его на кофе.

— Всё… — Он не договаривает, так как его телефон начинает звонить. — Кир? — отвечает он на звонок и слушает собеседника на том конце провода.