SMS. Цена ошибки

Убрав телефон, Таня заверяет меня, безошибочно угадав то, о чём думаю в первую очередь:

– Девочка жива, как написано. Уже передана родственникам. А Денис… ему что, никто не позвонил? Не сообщил?

Господи, ну почему я раз за разом буду вынуждена задаваться этим же вопросом? Знал ли мой муж о случившемся, или нет?

– Я не в курсе, – хрипло выдыхаю в ответ и старательно абстрагируюсь от увиденного. – Давай о чём-то другом."

"Знаю, что так или иначе мысли вернутся к тому ужасу, что свершился сегодня. В день рождения мужа, чёрт бы всё побрал! Но сейчас я просто повторяю, как мантру: «Это меня не касается, это меня не касается».

– Настюш, ты мне скажи, если что, мы с Колей уедем. Или остаться? Я не знаю, чем тебе помочь, – с искренним сожалением говорит Таня.

И на лице её написано сочувствие. Хотя, вроде бы, нервничать повода у меня нет.

– Давай ещё немного поболтаем, – мягко говорю я подруге и растягиваю губы в кривоватой улыбке. – Мне нужно отвлечься.

Когда ребята уезжают, я понимаю, что и впрямь взяла себя в руки.

– Ты знаешь о том, что случилось сегодня? Читал в новостях то, что относится к нам? – спрашиваю Дениса, когда он отодвигает стол на место.

Муж оборачивается и смотрит на меня с таким неподдельным изумлением, что сомнения сходят почти на «нет». Дэну и впрямь никто не звонил и не уведомлял про то, что его дочь сегодня чуть не отправилась на тот свет.

Спокойно, Настя… тебе вовсе нельзя думать о том, что испытала Любаша. Ты уже не имеешь к ней никакого отношения. У неё есть мама, дедушка, бабушка… Это их задача – помочь справиться со стрессом, которого такая малышка наверняка не забудет долго.

– Что относится к нам, Кисуль? – спрашивает хрипло Денис. Подходит ближе, смотрит обеспокоенно. – Я ничего не читал, сегодня не до того было, ты же знаешь.

Выдыхаю рвано и, втянув порцию кислорода в лёгкие, озвучиваю:

– Таня показала новости. Стас сегодня погиб – спрыгнул с общего балкона дома в соседнем районе. С ним была Люба. Она не пострадала. Сам Станислав был под чем-то.

Лицо Дэна становится настолько белым, что в этом цвете начинает проступать голубоватый оттенок. Зрачки

расширяются, превращаются в два бездонных чёрных колодца.

– Что? – выдавливает из себя муж. – Это что – шутки?

Я мотаю головой.