Газлайтер. Том 1

 — Обошлось легким сотрясением мозга, но за вашим мальчиком надо еще понаблюдать. Я выпишу небольшие дозы мочегонного лекарства и противовоспалительный препарат, чтобы снять отек. Пусть также попьет витамины группы В.

— Да, мы обязательно попьем, — кивает моя… мама, продолжая меня гладить.

Доктор садится в кресло и перекидывает ногу на ногу. Юбка под расстегнутым халатом чуть задирается. Пока взрослые разговаривают, я оценивающе оглядываю стройные ножки в капроновых колготках. Никакого возбуждения. Для таких реакций мое тело еще слишком мало.

Мое внимание ниже пояса не утаивается от обеих женщин.

— Даня! — осуждающе шепчет мама.

— Сколько вашему сыночку лет, говорите? — улыбается доктор, заглядывая в анкету.

— Десять, — засмущавшись, тихо отвечает мать.

— А взгляд как у двадцатилетнего дембеля.

* * *Покинув больницу, мы с…мамой, пускай буду называть ее так, идем на остановку.

Гудки автомобилей, запахи выпечки из пекарен, яркая реклама на билбордах — всё привлекало, везде хотелось сунуть свой нос.

Обстановка вокруг не сказать, что шикарная.

Это меня раздражает. Именно страх. Ненавижу, когда люди рядом со мной боятся.

Вдоль тротуара проезжают на мопеде двое мальчишек с автоматами в руках. Малогабаритные Ткачевы, старенькие, легкие, компактные, но черт возьми, один щелчок из этой пуколки — и ты труп. Сами мальчишки смуглые, лет шестнадцати, не больше.

Не отрывая взгляда от вставших на красном свете подростков — какие законопослушные! — обшариваю свободной рукой карманы штанов. Нет даже заточки, конечно. Ствола тем более. Так, жвачка и ключ от квартиры.

— Кто это…мама? — киваю на уехавших подростков.

— Загонщики из Южного Парка, — лепечет женщина. — Трофей везут на сдачу.