Пятьдесят оттенков серого

Кристиан машинально встает, сказываются годы укоренившейся вежливости.

— Я не хочу, чтобы ты уходила.

— Пожалуйста… Я должна.

— Почему?

— Потому, что мне нужно многое обдумать… И лучше это сделать вдали от тебя.

— Я могу тебя удержать, — угрожает Кристиан.

— Конечно, но я этого не хочу.

Он ерошит свои волосы и смотрит на меня изучающим взглядом.

— Знаешь, когда ты ввалилась ко мне в кабинет для интервью, ты была вся такая почтительная и послушная, что я было подумал, что ты прирожденная нижняя. Но, честно говоря, Анастейша, я не уверен, что в твоем восхитительном теле есть сабская жилка.

Кристиан говорит сдавленным голосом и медленно движется ко мне."

"— Возможно, ты прав, — выдыхаю я.

— Дай мне шанс проверить, так ли это, — шепчет он, глядя на меня в упор, потом ласково гладит мое лицо, проводит большим пальцем по нижней губе. — Я не могу по-другому, Анастейша. Я такой, какой есть.

— Знаю.

Он наклоняется ко мне, чтобы поцеловать, но замирает, не коснувшись моих губ, ищет жадным взглядом мои глаза, словно спрашивает разрешения.

Тянусь к его губам, он целует меня. Я не знаю, поцелую ли его еще когда-нибудь, и потому перестаю думать, мои руки сами тянутся к его волосам, притягивают его ближе. Я открываю рот, языком ласкаю его язык. Чувствую ладонь Кристиана сзади на шее, он углубляет поцелуй, отзываясь на мой порыв. Другая рука Кристиана скользит по моей спине, и, добравшись до ягодиц, останавливается, когда он вжимает меня в свое тело.

— Могу ли я убедить тебя остаться? — шепчет он между поцелуями.

— Нет.

— А провести со мной ночь?

— И не трогать тебя? Нет.

Он стонет.

— Ты невыносима. — Он отстраняется и смотрит на меня. — Почему мне кажется, что ты прощаешься?

— Потому, что я сейчас ухожу.

— Я не это имел в виду, ты же понимаешь.

— Кристиан, мне нужно подумать. Я не уверена, что меня устроят те отношения, которых ты хочешь.

Он закрывает глаза и прижимается лбом к моему лбу, давая нам обоим возможность выровнять дыхание. Спустя мгновение он целует меня, глубоко вдыхает, зарывшись носом в мои волосы, а потом отпускает меня и отходит назад.

— Как пожелаете, мисс Стил, — говорит он с непроницаемым лицом. — Я вас провожу.

Кристиан протягивает мне руку. Я наклоняюсь за сумочкой, а потом кладу руку на его ладонь. Черт возьми, все могло бы быть вот так. Покорно следую за ним вниз по величественной лестнице в вестибюль отеля и чувствую, что кожу головы покалывает словно иголками, в висках стучит кровь.