Бесконечность не предел (Трилогия о числонавте Прохоре Смирнове)

Полицейские, молодые парни, форма на которых сидела как вторая кожа, подошли к «Сабрине», один вежливо козырнул:

— Лейтенант Плиев, Южный район. Разрешите посмотреть ваши документы?

— Покажи, — кивнул Саблин.

Роберт вынул удостоверение, раскрыл, но не выпустил из руки.

— Что случилось?

Полицейские переглянулись.

— Ищем кое-кого. Вы, случайно, не по тому же делу?

— У каждого свое дело, — флегматично заметил Роберт, пряча удостоверение. — Кого ищете?

— Да так, деятеля одного. Фамилия Смирнов. Не встречали?

— Нет.

— Волосы русые, короткие, глаза серо-голубые, спортивное телосложение.

— Из колонии сбежал?

Обмен взглядами.

— Сведений не имеем. Ориентировку дали, приказали задержать.

— Понятно, хорошо, увидим — сообщим.

— А вы к кому, если не секрет?

— Лейтенант, не заставляй и меня доставать ксиву, — угрюмо сказал Саблин. — Тебе это не понравится. Займись своим делом.

Сталь в голосе пассажира «Сабрины» подействовала.

Полицейские откозыряли одинаковыми жестами, отошли, посматривая на джип, но подходить к нему не рискнули, заметив серо-голубой мундир капитана Башканова.

Саблин вылез из машины, махнул рукой, предлагая капитану сделать то же самое.

— Что дальше? — спросил тот, подойдя.

— У меня есть ориентир.

— А те парни что здесь делали?

— То же самое, что и мы будем.

— Искали вашего друга?

— Самое интересное, что они получили правильную ориентировку, и это меня напрягает.

— Наша полиция вроде не связана с криминалом, — вылез из «Сабрины» Роберт.

— Это тебе так кажется, — проворчал Саблин. — Нет такого криминала, с каким не была бы связана наша родная система охраны правопорядка. Идёмте.

— Куда?

— Прохор успел сообщить, что остановился в крайней избе у какого-то старикана, зовут Никитой Ивановичем. Полицаи туда не дошли.

Все трое двинулись в конец улочки, остановились у старенькой с виду избы с крышей из потемневшей щепы.

В саду за штакетником возился пожилой кряжистый мужичок с лопатой в руке. Одет он был в цветастую безрукавку поверх клетчатой рубашки и жёлтые штаны.

— Никита Иванович? — спросил Саблин, останавливаясь у калитки. — Добрый день.

— Да вечор уже, — разогнулся старик, оглядел гостей. — Кто будете? Не встречались бут-таки.

— К вам полицейские не заходили?

— Уберёг господь. Что им тут делать?

— Мой друг у вас остановился, Прохором кличут.