Архил...? #2

Правильно, джентльмены?

— На марксиста вы точно не похожи. Больше на прожжённого дельца с Уолл-Стрит. — Заметил Смит.

— Ну если среди нас и есть подобный делец, то это вот эта прекрасная девушка. — Сергей указал на Нед.

— А что, Сергей, неплохая идея. — Встрепенулась она. — Давай я скатаюсь на месяцок в Америку.

— Нет. Боюсь, вторую великую депрессию подряд Америка не переживёт. — Засмеялся он. — Оборудование мы у них и так купим. А десятки миллионов американцев умерших от голода нам ни к чему.

— Жаль.

— Ещё не всё потеряно. — Успокоил её Сергей. — Если начальство мистера Джонсона будет так же тупить, как и он сам, то я тебя отправлю в Лондон. Там тоже бирж хватает.

— Господа. — Поднял обе руки Смит. — Давайте не будем ссориться, а займёмся делом. Как я понимаю, вы Сергей торговаться по поводу цены не намерены, по крайней мере, в сторону её уменьшения?

— Вы абсолютно правы. Я не навязываю свои услуги. Я их предлагаю.

— Это уже понятно. Давайте тогда перейдём к обсуждению деталей. — Произнёс недовольный Джонсон.

— Извините, но вопрос маленько не в тему. — Быстро сказал Смит. — Уважаемые Рона и Нед, откуда у вас такие великолепные украшения? Их вам выдали в НКВД на время встречи?

— Вы считаете, что наши мужчины не в состоянии порадовать своих женщин такой мелочью? — Мягко спросила Рона.

— Извините, ещё раз.

— Вот сейчас действительно обидно было. — Сказала Нед. — По-твоему, на пыльной тряпке эти украшения смотрятся лучше, чем на нас? Сергей, можно, я ему руку сломаю. Или даже обе.

— Всё, девочки, успокоились. Видите же что это дикие люди. Живут далеко от Москвы. В искусстве признают лишь ценник. — Сергей обвёл всех взглядом. — Начинаем обсуждать детали господа.

***

— Не сильно ты их прижал? — Спросила Нед, после того как иностранцы удалились.

— Выкинут. Обязательно выкинут. — Согласился с ней Сергей. — Только они не учитывают, даже сейчас, что я не буду играть по их правилам. Не привыкли они к такому.

— Могут вообще все поставки перекрыть.

— Нет. Этого они не сделают. Слишком сладкая морковка на палке перед носом у них висит. Ты представь старого миллионера. У него всё есть, а смерть уже в затылок дышит.