Укротить дьявола

У меня здесь небольшой навес, стол и открытый участок, откуда можно наблюдать небо во всей его бесконечной красе. Жаль, что туман еще не до конца рассеялся. Но светила видно хорошо, да и воздух свежий, пахнет влажными осенними листьями и землей. Я накидываю оранжевых подушек на пол. Сажусь, крепко прижимая к себе Еву. Девушка что-то лихорадочно шепчет мне в шею, опаляя жаром, и по коже бегут мурашки, запах корицы и пахлавы заставляет меня провести носом по виску Евы, вдыхая глубже, но я вмиг торможу этот порыв.

Нельзя позволять себе лишнего.

– Я могу быть… нормальной… нормальная, – бормочет Ева, – я вижу ее меньше…

Слушая бессвязные слова девушки, я вспоминаю фразы собственного отца:

«Почему ты не можешь быть нормальным?»

Он никогда мне не верил. Считал, что я специально притворяюсь больным, что я лгу, когда рассказываю о следящих за мной фигурах в углах, что я хочу опозорить семью. А ведь я родился в семье ученых. И уж кому, как не им, было понимать, что я страдаю от шизофрении. Но они видели то, что хотели видеть.

Не мог их сын быть безумцем.

Мы рождены, чтобы носить маски, быть кем-то другим – только тогда нас любят: когда мы соответствуем ожиданиям, не пугаем своими больными душами. И я так жил. Живу. И буду жить. Так устроен мир. Но иногда это становится невыносимым.

Я включаю на телефоне вторую часть 40-й симфонии Моцарта соль минор. Музыка всегда меня успокаивала, надеюсь, что и Еву она вытащит из мира грез.

– Посмотри, Змейка, – прошу я, чуть приподнимая ее подбородок. – Видишь звезды? Они кажутся такими настоящими, да? Но многие из них давно потухли.

– Оно существует… и они тоже… и он… он будет в ярости…

– Как и свет звезд, твои галлюцинации – отголоски прошлого. А некоторые и вовсе – плод страхов. Чего ты боишься?

– Ты тоже должен бояться.

– Я не боюсь даже смерти, Змейка, – выдыхаю ей на ухо. – И по мне никто грустить не будет, кроме моих собак. Меня словно вообще не существует, так что, если жизнь завтра оборвется, я ничего не потеряю, я ничего не принес в этот мир.

– Я боюсь…

– Вальтера? Кто он? Или своего отражения? Оно ведь и есть Рената, верно? Ты называешь себя этим именем.

– Нет, я… боюсь тебя.

Моцарт, будто подыгрывая, ускоряет оркестр.