Укротить дьявола

Родственники убитых рассказывают, что перед смертью маньяк преследует жертв, оставляет им сообщения в телефоне, на стенах, зеркалах, потолках – с этим дебильным «Покайся».

Я вспоминаю сообщение с угрозами и начинаю жалеть, что попросила Фурсу рассказать о деле фантома. Из-за его слов – мороз по коже. И кажется, словно в ресторане похолодало, а освещение потускнело.

Я и так боюсь выходить из дома. Постоянно оборачиваюсь. Любой шорох сводит с ума. Если бы не энергетика жизнерадостной Венеры, я бы не выходила из общежития, пребывая в оцепенении от страха перед смертью от рук неизвестного психа.

– Я испугал тебя? – интересуется Фурса, пододвигает стул ко мне и берет меня за руку, поглаживает.

Он так близко, что я чувствую фужерный запах лосьона после бритья и парфюм со специфическим шлейфом, который ассоциируется с ароматом кожаных изделий. Я будто нюхаю дорогой салон автомобиля.

Пока я раздумываю, продолжать диалог или нет, другая ладонь Фурсы оказывается у основания моей спины.

– В этом деле есть много интересных деталей, о которых не поговоришь в общественном месте, – шепчет Фурса на ухо, – а у меня дома есть камин и запасы дорогого французского вина. Предлагаю поехать ко мне. Тогда мой язык тоже… будет куда более развязанным, понимаешь, малыш?

Его рука уже на моих ягодицах.

Твою мать!

– Мне нужно в туалет, – громко заявляю я и вскакиваю с места, точно мной выстрелили из пушки.

Тороплюсь скрыться в женской уборной.

Гадство. И как мне убежать?

Я стою, опираясь на раковину, смотрю на себя в зеркало. Зря послушала Венеру. Надо было надеть паранджу и сказать, что я мусульманка с кучей братьев, чтобы Фурса не воспринимал меня очередным секс-трофеем.