Сводный ад

– Позор какой! Мерзость! Вот интересно на неё посмотреть!

– А мне то как…"

"– Фу, Марк! Я с тобой целовалась, а ты… со всякими шалавами развлекаешься!

– Это было на первом курсе и то по пьяни.

– Всё равно мерзко! В нашем ВУЗе учится настоящая шлюха! И она не стыдится продавать себя на порнохабах! Даже лицо не скрывает!

– Увидеть её хочу! Кто такая, интересно, Алка, может ты?

– Ты че, урод, офонарел?!

– Эй, эй! Полегче! Предлагаю всем начать активно искать недостающие части фотографии, – распорядился Марк, – тому, кто найдет лицо… скидываемся по штуке баксов.

– Я в деле.

– Я тоже!

Вот дураки… Малолетки, честное слово. Им будто по десять лет. Сочувствую их родителям.

Вернувшись домой, я хорошо обдумала вечер пятницы и поняла, что допустила ошибку. Наверно я себя нехорошо повела. Захотелось отблагодарить Адама за то, что он меня выручил. Трудно представить, куда бы могли зайти игры мажоров, если бы он вовремя не оказался рядом и не вытащил меня из беды.

Подхожу к его комнате. Три стука в дверь.

Сделав три шага вперёд, поднимаю голову на высокую фигуру, выросшую передо мной.

– Адам я…

Цепенею.

Взгляд невольно застывает на руках Боярского, в которых он сжимает карточку.

Во рту появляется горький вкус.

Я подхожу ближе и мне становится ещё хуже, когда я понимаю, что на этом снимке я. Моё лицо.

– Дай сюда! – бросаюсь в атаку.

Господи!

Я должна была сразу догадаться!

Кого студенты МВУ не выносят больше всего?

Они устроили мне очередное испытание.

– Не так быстро, мартышка, – вскидывает руку высоко над головой, так, что прыгать бесполезно. Он же целый столб.

– Откуда это у тебя!!! Отдай немедленно! Это ведь подстава! Фотошоп! Это всё враньё! Так это твоих рук дело?

– Нашёл в тридцать пятой аудитории, – коварно произнёс. – У меня последний “пазл”. Завтра все узнают, кто продажная девка.

– Ты отвратительный! – я почти расплакалась, отвернувшись.

Боже, как мне больно…

Адам страдает раздвоением личности?

Это уже не тот Адам, спасший меня несколько дней назад, а урод похуже Германа.

Бегло шарю глазами по комнате в поисках какой-нибудь баночки или пластин с таблетками – ничего.

Ни разу не видела, чтобы он что-то принимал, обычно психи пьют транквилизаторы.

Тогда в чем дело?

Или ему просто нравится со мной играть?

Быть хорошим, потом плохим.