Пленница Лютого

Лёша это не Лютый! Едва не вскрикиваю от неожиданной правды, которая лавиной сметает.

У моего сталкера встречи, он бы не пошел кататься на лыжах, у него нет на это времени и сил. Сам вчера рассказывал, как устал выгребать мои проблемы и что быстро это не закончится.

А ещё…

Лютый бы не извинялся, даже так, для отвода глаз. А Лёша улыбается, смотрит на меня открыто, и прищур его глаз скидывает ему десяток лет, делая молодым парнем, никак не мужчиной.

– Давай, Крис, не отказывай мне, а? Когда ещё увидимся?

– Завтра? Ты систематически преследуешь меня.

– Так я уезжаю ночью, закончились каникулы. Вряд ли ты согласишься встретиться дома.

Уезжает.

А Лютый ещё несколько дней будет здесь.

Лёша не Лютый.

И меня это, почему-то, радует.

– Так что, Кристин? Пойдём?

– А? Да, нет. Я…

Не нахожусь с ответом, слишком резкий контраст. Одна фраза, а все мои догадки распадаются на миллион ничего не значащих фактов. Потому что если Лютый не увезёт меня ночью, то это главное доказательство. А сталкер не увезёт, я слышала его разговор по телефону.

Ох.

Я чувствую облегчение, когда она из проблем исчезает. Больше не нужно сомневаться и бояться Лёшу. Ведь если бы он оказался Лютым… Я бы его лично прикопала. Наплевав на страхи и угрозы. Брат бы восстал из мёртвых, чтобы разобраться с другом.

Легче становится от того, что Лёша здесь ни при чём. Хотя бы эта часть моей жизни не пошла по наклонной. Есть стабильность и спокойствие, пусть и в воспоминаниях.

– А ты когда собираешься домой? – Лёша спрашивает, отстегивая свои ботинки от лыж.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

– Не стоит.

– Уверена? Домчу с ветерком и комфортном, за скромную плату.

– Не надо ко мне подкатывать.

Я резко обрываю парня, понимая, на какую именно плату он намекает. Понимаю, что Лёша просто шутит, но легче от этого мне не становится. Такие намеки неприятные, особенно с пониманием, что я действительно нравлюсь ему.

Так не смотрят на сестру лучшего друга.

– Я замуж выхожу, - произношу, не ожидая этого от себя. – Так что…

– Замуж? – переспрашивает и глупо хлопает ресницами. – Так… А когда… Понял, принял. Извини, если что не так. Ты не говорила, что парень есть.

– А ты не спрашивал. Так что без глинтвейна.

Произношу резко и грубо, не стараясь смягчить отказ.