Огнев на линии любви

Угораздило же вляпаться.

– Привет, Антон, – устало вздыхает Еся. – Вы меня преследуете? Как тут оказались?

Фиксирую рукой узкое запястье и не выпускаю. Зависаем в дверном проеме.

– Тебя свои же сдали. Вычисли шпиона сама, Фюрер.

– Ясно. Ленка, значит. Получит у меня.

Она пытается выскользнуть, но я не даю.

– Отпусти. Я пойду.

– Чего ты хочешь? – спрашиваю напрямую. Без намеков и полутонов. Как привык. – Я попросил прощения, цветы отправил. Будто щенок тебе наяриваю. Как еще надо извиниться?

– Я не обижаюсь на тебя, Антон.

– Минет? – приподнимаю брови.

Розоватые щеки вспыхивают. Нижняя губа становится пухлее от обиды, глаза увлажняются. Внимательнее осматриваю симпатичное лицо, обрамленное светлым облаком волос. Придвигаюсь ближе. Еся не отходит.

– Можешь не делать. Вообще никогда. Говорю же – пошутил.

– Чем это от тебя пахнет? – морщится.

– Бензином. Я весь день в боксе провел.

– Ясно, – вздыхает, кидая взгляд за мое плечо.

Неохотно выпускаю ее руку и прикрываю за собой дверь.

Вернувшись в зал, у барной стойки заказываю безалкогольное пиво. Парни о чем-то переговариваются. Я, заняв свободный стул, глаз не спускаю с женского столика. Терпеть не могу быть виноватым; и вроде ж не сделал ничего такого, но мерзкое чувство поселилось в районе солнечного сплетения так, что не выдерешь.

– Пойду, – поднимается Санек и вытирает ладони о джинсы.

Мрачно наблюдаю, как он проходит между столиками, и даже завидую ему в этот момент. Саня склоняется над моей училкой и что-то долго чешет ей на ухо. Активно жестикулирует, нервничает.

Отравленные ревностью стрелы летят в грудь в несметном количестве. Пока наблюдаю за эмоциональным диалогом – сотнями, а когда Еся поднимается с места, одергивает тесную юбку и продвигается к танцполу – и вовсе – тысячами.

Тысячи ядовитых стрел. Я ранен или убит? Глобально по хрену.

– Да ладно? – хохочет Иваныч. – Ты посмотри. Клюнула наша рыбка на живца.

– В смысле? – с трудом отдираю глаза от узкой спины, на которой маячат лапы Санька. – Ты о чем?

– У баб память короткая, Антох, как у горбуши. Еще и не такое прощали.

– Полегче со словами…

Словно снайпер слежу за одинокой, покачивающейся парой в центре бара. Файер, твою мать. Только собираюсь вскочить, как она смотрит на меня умоляющим взглядом и тут же неловко отворачивается.