Огнев на линии любви

У тебя тоже, – усмехается.

– Саша… – замираю на полуслове.

Антон приподнимает брови вопросительно. Я морщусь. Вот дурочка. Чисто по привычке вспомнила. Но делать уже нечего, договариваю:

– Прости, пожалуйста. Саша говорил, у тебя есть помощница по хозяйству?

– Ты будешь каждый раз вздрагивать, произнося его имя? – злится он, вместо того чтобы ответить.

– Нет… И я не вздрагиваю, – возмущенно сжимаю кулаки.

– Вздрагиваешь. Еще как.

– Нет.

– Да, Еся. Если хочешь, давай я поговорю с ним…

– Только попробуй, блин! – угрожаю.

Тут же смущаюсь.

– Не надо… Пожалуйста, Антон. И… никому не говори.

– Ты вроде не в детском саду работаешь.

Экран телефона перед ним, загорается, и мы мгновенно прекращаем спорить. Он, пообещав, что быстро вернется, отправляется за пиццей, а я… не выдерживаю.

В три шага оказываюсь у плиты и поспешно приоткрываю крышку. Запах просто божественный. А на вид – вообще закачаешься. Идеальная соломка, золотистая корочка, сверху – мелко нарезанный зеленый лук.

Во рту океан слюны собирается.

Жую так, будто меня подгоняют, каждый раз обещая себе, что эта ложка точно последняя.

– Кхо-кхо-кхо, – слышу за спиной издевательское покашливание.

Сердце в пятки уходит. Медленно разворачиваюсь.

Ситуация – глупее не придумаешь.

– Черт, – вытираю губы тыльной стороной ладони и пожимаю плечами. – Я немного попробовала. Вкусно, – скромно опускаю крышку на место.

Антон, не сводя с меня глаз, усмехается.

– Даже не буду думать о том, почему ты так себя ведешь. Ты, блядь, такая забавная, Фюрер, у меня башка дымится.

– Это от голода, – тут же спохватываюсь. – Садись, я за тобой поухаживаю.

Быстро раскладываю пиццу на тарелки и с удовлетворением замечаю, что мой чайник прекрасно смотрится в стеклянном шкафчике. Будто тут и стоял! Надо же.

– Так что с твоей помощницей? – еще раз спрашиваю.

– Есть, да, – кивает Антон. – Но это потому, скорее, что привык жить с бабушкой в детстве, а она в город возвращаться не планирует.

– Ясно. Бабушкозамещение, – смеюсь."

"– Что-то вроде того.

– Так может… – наклоняюсь. – Стоит присмотреться к женщинам постарше?

Он смеется своей самой обворожительной улыбкой, отпивает чай из кружки. На провокацию не реагирует.

– Кстати… А где твои родители? – так же легко спрашиваю, жуя. – Почему ты жил с бабушкой?

– До восьми лет жил с родителями. Потом их не стало.

Глава 17.