Наташа, не реви! Мы всё починим

А что я могу ещё им сказать??

Мальчишки спят на разложенном диване.

Марина Васильевна меня убьет! И согласится с Иштаровым, что я профнепригодна.

Варю им кашу, смотрю в окно.

Через три месяца открывается интернат в Спарте...

Их нужно пристроить туда! Там хорошие люди, неравнодушные.

Пишу мальчикам записку, про завтрак и чтобы сидели дома “тише травы…”. Еду в наш центр, чтобы из пожертвованных вещей собрать им какой-то приличный гардероб.

Перед этим забегаю в Спарту. Чтобы, для начала, просто пристроить их в какую-нибудь секцию.

Вежливая охрана объясняет мне, что набора в середине года не бывает. Группы - битком. В Спарту очередь. И документы надо подавать заранее. В мае будут отборочные, конкурс… И таких взрослых пацанов возьмут вряд ли, если никаких спортивных достижений у них нет.

Жаль…

Иду на работу мимо отделения полиции, где работает Иштаров.

И вспоминаю и про свои печали...

Замерев в скверике около их стоянки, зачем-то смотрю на окна, на машины.

Хочу увидеть его. Издали.

- Привет, - голос Иштарова сзади.

Подпрыгиваю от неожиданности.

Встаёт рядом со мной. Делает глоток кофе из бумажного стакана. Смотрит в том же направлении что и я.

- Здравствуй, Саш.

- Кого-то ждёшь?

- Нет...

Ещё один глоток. Затягивается сигаретой.

От него пахнет кофе, дымом и парфюмом.

Мне становится жарко… Сердце истошно колотится. Это так больно чувствовать его чужим!

Теряясь, поправляю волосы.

Мы молчим…

Саша дружит с Ахметовым, директором Спарты, - вспоминаю я.

- Александр Михалыч...

- М?

- Вы говорили, что я могу к Вам обратиться. Даже если между нами ничего больше не будет...

- Что-то опять сломалось?

Всё сломалось! Но я учусь чинить сама. У меня сейчас вариантов нет.

- Так я могу?

Пожимает плечами.

- Чего там у тебя, говори… - хмуро."

"- Попросите, пожалуйста, Бессо Давидовича, чтобы он моих мальчиков в Спарту взял. У них очень тяжёлая ситуация.

Цокает, недовольно дёргая бровями.

- Чего так неинтересно-то, Наталья Антоновна?

Делаю шаг от него, ощущая себя неловко из-за его этого ответа на мою просьбу.

- Попрошу, - скашивает на меня взгляд.

- Благодарю.

- Ещё просьбы будут?

- Нет. Спасибо.

- Ну и я вопрос тогда задам, ок? - сухо.

И не дожидаясь моего разрешения.

- Ты заболела? - ловит мой взгляд, всверливаясь своим мне под черепную коробку.

- Я?! Нет... - делаю ещё один шаг назад под его давлением.

Вздох.