Мир, который без меня. Альтернативный гей-роман. Книга 1.

— Вы попросили его уйти! Отобрали часы и выкинули, не оказав помощи!

— С ним все в порядке…

— Кто бы сомневался! А миссис Маккена случайно заодно не отказалась оплатить и мою страховку?!

— Она была здесь и подписала необходимые бумаги.

— Отлично! Засуньте себе в задницу эту страховку и принесите мои вещи!

— Без разрешения доктора Фолера я не смогу вам помочь.

Выдержав натиск негодования, доктор Фолер все же смог взять себя в руки. Он старался говорить спокойно, хотя лицо его зацвело ярко-красными пятнами.

— Вы, друг мой, пьяница и наркоман, — выдал он, все же преодолевая определенные трудности, — и ваше поведение характерно в данном случае…

— Ни хрена мое поведение не характерно! Ваше – да! Вы получите страховку, и больше я вам ничего не должен!

— Вы, мистер Маккена, хорошо известны, как дебошир с большими, так сказать, странностями…

— Чудно! Значит, поведение мое вполне характерно для меня!

— Для человека, кончающего с собой…

— Я уже далеко не мальчик, чтобы кончать с собой! Обычно я кончаю с другими! — Рой рассмеялся.

 — Это возбуждает куда больше! Попробуйте! Думаю, вам понравится!

— Ваш диагноз…

— Мой диагноз — это плод вашего больного воображения и того счета, который вы мне выставите! И, кстати, протрите очки, чтобы в другой раз лучше разглядеть диагноз! А, как бывший врач, я сам могу навскидку оценить ваше здоровье. Ожирение третьей степени, одышка, повреждение печени. И проверить бы вам сердечко! Потливость и шумное дыхание! Вы - как прыщавый косметолог, убеждающий меня в том, что мне жизненно необходим ваш чудо-крем!

Рой ждал уже вторую ночь.

Время, как изжеванная жвачка в волосах, тянулось до бесконечности. Нет, определенно кто-то приклеил стрелки к циферблату. В машине нечем дышать. Пересыщенный никотиновый кумар почти одурманивает. И спина ноет. А, впрочем, это неплохо. Во всяком случае понятно, что пока еще жив. Коллапс. Пробка задохнувшегося существования выбита, жизнь вспенена и рвется из узкого горлышка. Какого черта?! Раз выжил, давай карабкайся, греби! Трупом ты еще успеешь стать! Шесть. Половина седьмого. Организм расслаивается, как плохо смешанная суспензия. Хочется кофе, спать, какая-то ненасытная тварь подсасывает желудок, и все это отдельно друг от друга и вместе одновременно. Излом ночи. И не ночь уже, и не утро еще.

Энди ступил на мост. И отчего вода все-таки пахнет болотом? Спешить некуда, да и не спешить - тоже. Закуток под дорожным полотном и картонка. Завтра выходной, но выспаться не удастся. Понедельник.