Любимая игрушка Зверя

Сегодня Гурам отмечает, поэтому поздравлять надо его.

- Боюсь, мой подарок для Гурама не подойдет, - произношу тихо.

- Ничего, - невозмутимо пожимает плечами. – Дашь ему другой. От тебя не убудет. Дама замужняя, знаешь что к чему.

- Что? – спрашиваю. – Что знаю?

- Удачи, подруга, - улыбается она, поднимается и к выходу идет и орет: - Эй, меня выпустите. Не хочу мешать.

- Мешать? – повторяю на автомате. – Чему мешать?

Поднимаюсь, но мордовороты быстро вынуждают присесть обратно, давят на плечи, не позволяя выскользнуть из мертвой хватки.

- С Днем рождения, Гурамчик, - нараспев произносит Света, прежде чем покинуть контейнер. – Наслаждайтесь!

Снова щелчок замка. Засова. Железный лязг заставляет задрожать. Мелко-мелко. К горлу подкатывает тошнота.

- Ладно, котенок, поигрались и хватит, - выдает Гурам без какого-либо акцента, и от этого становится во сто крат страшнее. – Выбирай.

- Выбирают, когда есть выбор, - слабо усмехаюсь. – А тут мне нечего выбирать.

- Почему? – хмыкает. – Либо я, либо все мои ребята.

- Как? – сжимаю стопку до боли в пальцах.

- Будешь нежной и послушной – я сразу скажу всем уйти. Развлечемся на славу. Деньгами не обижу, - без долгих прелюдий поясняет брат директора рынка. – Будешь всякие фокусы мочить – поимею и подарю другим. Каждый мужик тут тебя отдрючит. Решай.

- Я, - закусываю губу и улыбаюсь. – Я думаю, есть еще вариант.

- Предлагай, - похотливо ухмыляется Гурам.

Выплескиваю водку в рожу того мордоворота, который меня до сих пор держит, хватаю со стола нож и бросаюсь к выходу, вжимаюсь спиной в дверь, а лезвие плотно прижимаю к собственному горлу.

- Я себе сама глотку перережу! – выпаливаю. – Но ты, урод, ко мне не притронешься. Я сдохну. Клянусь. Только шаг сделай.

Это блеф. И они это понимают. Ничего я не сделаю. Не посмею. Трусиха. Ни рискну так. Не отважусь жизнь прервать.

Меня разоружают за пару секунд. Нож вырывают, выкручивая руки до хруста суставов. Бьют по лицу.

Что делать? Что мне делать? Что?!..

- Лицо не трогай! – орет Гурам. – Не порти пока. Аккуратно с ней.

Пока. Дьявол. А потом?

Грохот посуды. Все летит со стола на пол. Меня подхватывают на руки и раскладывают там, сервируют, будто главное блюдо.

Я кричу. Никаких конкретных слов. Никаких осмысленных фраз. Просто исторгаю из груди истошные вопли. Пытаюсь звучать как можно громче.