Моя младшая жена

На кухне уже пахнет выпечкой.

— Доброе утро.

— Доброе утро, — веер ресниц неизменно падает вниз. — Завтрак?

Это очень приятно…

— Спасибо, Ляся. Да. Кофе сделать тебе?

— Я уже сварила.

Золотко!

— Садись тогда со мной.

Не пригласишь — сама не сядет.

Пробую её горячую тонкую лепёшку с сыром и луком.

— Это очень вкусно!

— Гёзлеме… На обед вот… — кивает на жаровню. — Салат, плов, бульон. Только… Остынет — надо убрать. А меня не будет…

— Ты что, на весь день наготовила?!

— Не нужно было? — расстроенно.

Я даже не знаю, что сказать.

— Лясь, я же раньше позднего вечера не приеду. И ты будешь на своей деловой игре.

— Алла, Ренат…

Ещё она этих тунеядцев не обслуживала! Но Ляся так расстроенно смотрит на меня, что мне становится очень жалко её стараний.

— Спасибо большое. Ты умница! Я обязательно приеду на обед домой и всё попробую.

После похвалы она расслабляется, тоже начиная есть.

— Я подумал, что тебе будет удобнее, если на ночь я заберу тебя домой, а утром привезу обратно на игру.

— Да. Это было бы хорошо. Спасибо.

— Так и сделаем. Поехали.

Корпуса студенческого профилактория расположены в ореховой роще. Паркуюсь на въезде. Ловлю себя на порыве поцеловать её перед тем, как отпустить.

— Иди… Хорошего дня.

— Спасибо, и Вам.

— «Тебе».

— Тебе…

— «Тимур».

От того, как она произносит моё имя, я ловлю горячий трепет в груди. И, честно сказать, подсел на это ощущение. Мне жаль, что она делает это крайне редко.

— Тебе, Тимур, — смущённо. — Хорошего дня.

Выходит. Растерянно оглядывается вокруг. Несколько дорожек ведут в разные стороны. Покусывая губу, достаёт телефон.

Слева паркуется бэха. Резко тормозя рядом с Лясей. Так близко, что она отскакивает в сторону, а у меня сжимаются кулаки. Что за понты корявые?

Вспыхнув, она поспешно отворачивается и идёт по первой попавшейся дорожке.

— Ляся!

Тот самый кент, что угощал её кофе. Как его там?.. Антон?

— Лясь, подожди!

Ставит тачку на сигнализацию. Накидывает на плечо рюкзак, не сводя глаз с её спины.

— Эй… — выхожу я. — Антон.

Озадаченно и хмуро разглядывает меня.

— Да?

— Чего хотел от неё?

— А кто спрашивает? — агрессивно встаёт, сверля меня взглядом.

— Муж, — сносит меня от всплеска тестостерона.

С его лица стекает уверенность.

— Что за бред… Нет у неё никакого мужа.

— Теперь есть. Повторяю вопрос: что тебе от неё надо?

— Это неправда! — его лицо вздрагивает. — Нет у неё никакого мужа. Ляся!

Отвернувшись, спешит за ней следом.