Малыш для биг-босса

Поворачиваю голову в сторону мужчины и хлопаю глазами. Не понимаю ничего. Взгляд скользит по дорогому салону, по мужчине, который идеально вписывается в окружающий его интерьер, опускаю глаза на свой пуховик и нахожу пятна от кофе.

Пока машина скользит по дороге, я затихаю, замираю. Не понимаю, как вообще оказалась в салоне шикарного авто, и вообще-то сильно боюсь, что попала в руки маньяка.

– Холодно? – спрашивает спокойно.

– Н-нет.

– А чего дрожишь, как заяц?

Не ждет ответа, ударяет пальцем по панели, становится ощутимо теплее.

– Боюсь, что меня похитил психопат, – отвечаю со всей серьезностью, мужчина бросает на меня лукавый взгляд и приподнимает губы в подобии улыбки.

Сексуальный. Опасный. Завлекающий.

– Косяк. Надо исправлять. Меня зовут Баграт Умаров. Если нужно документы показать, могу. Похищением юных прелестниц не занимаюсь, будь спокойна, а сейчас оказываю первую помощь девушке, которая из-за меня чуть не навернулась.

Его голос действует успокаивающе, а фраза вызывает замешательство, выпаливаю сразу же:

– Нет-нет, что вы, это моя вина, не пойму, как так вышло, если бы вы не поймали меня, было бы хуже, – отвечаю быстро, и мужчина кивает, опять косится на меня.

– Как зовут тебя? – интересуется словно между прочим, и я как-то расслабляюсь, узнаю дорогу, по которой едем, там действительно больница городская, поэтому отвечаю:

– А я Надя, Надежда Ульянова.

Поворачивает резко голову в мою сторону, окидывает всю цепким взглядом и что-то острое проскальзывает во взгляде взрослого мужчины.

– Какое у тебя имя красивое…

Пожимаю плечами и отворачиваюсь к окну. Такое настойчивое внимание смущает. В салоне авто повисает пауза.

– Ты в той кафешке что делала? – опять вопрос вспарывает пространство. – Учишься, что ли, рядом?"

"– Да, в соседнем здании, сбегала за кофе, называется, – вопрос как вопрос, поддерживаю беседу, отвечаю и тянусь к ноге, которую сразу же простреливает, вскрикиваю, не в силах стерпеть острую боль.

– Тих-тих, маленькая, без лишних движений, доехали почти.

Киваю и опять смотрю в сторону мужчины, который уверенно держит руль длинными пальцами, залипаю на этих руках, они кажутся очень сильными, на запястье сверкают часы.

Любопытство просыпается, и я интересуюсь:

– А как вы оказались в нашей забегаловке?

Опять поворачивает ко мне голову и отвечает после паузы:

– Судьба…

Если это и была шутка, то сказанная таким тоном, что я прикусываю губу и не нахожусь с ответом.