Дареная истинная. Хозяйка лавки «С огоньком»

Но ведь наверняка это не так просто — покинуть место, где все обжито, где столько лет работал.

— Непросто, Марика, — вздыхает она. — Да говорят, что он винил себя в пропаже сына. И мэра с его мануфактурой. Вот и уехал.

— И ничего… странного до этого не происходило? — внезапно спрашиваю я."

"— Да вроде… нет, — Марта пожимает плечами и даже перестает что-то мешать в котелке. — Разве что… Да нет, ерунда все это и домыслы.

Значит, что-то могло и быть. Но давить на кухарку я сейчас не буду. Лучше потом еще как-то спрошу.

— А почему нового свечника не появилось? Место хорошее, конкуренции никакой.

— Не любят с некоторых пор Хельфьорд. Особенно, магически одаренные не любят. Даже на мануфактуре настоящих магов раз-два и обчелся, — говорит Марта. — Да ты ешь, ешь! И перестань уже забивать свою голову ерундой.

— Я знаю, как без воска свечи делать, — тоже перевожу тему. Ну почти.

Кухарка округляет глаза, а я рассказываю ей примерный способ, не углубляясь в детали. Марта, узнав про мои эксперименты, только качает головой и улыбается:

— И где ты только такому научилась, девочка? Хотя.

Не скажу где, все равно не поверит. Поэтому просто загадочно молчу и жду, что она решит.

— Ладно. Мы с Улькой сходим на рынок, — продолжает Марта. — Купим еще сала, раз надо. Я прослежу, чтобы оно почище было. Главное, чтобы Клотильда сильно нос в это дело не совала. Только ты там осторожнее в мастерской-то, не спали ничего.

— Да я уже разобралась со всем, — киваю, вспоминая, что техника безопасности — мать родная.

— Только… Я вот могу не успеть с обедом-то, — хмурится кухарка. — И ведь не разорваться.

— Ну… Я же не совсем безрукая, — улыбаюсь даже мысли, что давно сама ничего не готовила.

Марта кивает, и они с Улькой, быстро собравшись, уходят. Горничная просто сияет: еще бы, теперь у нее появилась надежда помочь сестре. А я... я просто надеюсь, что не пожалею о своем решении влезть во все это.

Я решаю сделать что-то простое. Просто суп и просто картофель… А обнаруживаю себя спустя какое-то время помешивающей густой борщ насыщенного красного цвета. Н-да…

Глава 37. Роувард Даррел

— Что это? — произношу я, разглядываю странное красное варево в своей тарелке.

Первая мысль: кто-то решил меня отравить. Вторая — что это какая-то шутка.