Фурия (СИ)

За это время Лима уговорила Алекса устроить у нас дома вечеринку по случаю Хэллоуина и пригласить своих друзей. В перерывах между учебой и дежурством в больнице, она с подругами занимается организацией праздника.

***

Застаю гостя в своём кабинете.

— Тебя уже выписали? — обращаюсь к Тому, который стоит и рассматривает книги в шкафу.

— Да, вчера…

— Поздравляю с выздоровлением, — сажусь в своё кресло. — Как себя чувствуешь?

— Спасибо! Уже хорошо.

— Как ты умудрился подхватить воспаление лёгких в жару?

— Часто принимаю холодный душ… У вас большая коллекция русской литературы, — переводит тему.

— Да, специально заказывали. А как твои успехи с ""Идиотом""?

— Осилил только половину. Оказалось, сложно…

Я смеюсь. Он недоумевает.

— Достоевского не все русские-то понимают, а ты решил замахнуться на великий и могучий. Надо было начинать с чего-нибудь попроще.

Я подхожу к нему, оглядываю книги в шкафу.

— Пушкин, например, — вынимаю и отдаю ему книгу. — Лермонтов, Есенин, Блок, — достаю их томики. — Тимур Юнусов, на худой конец, — решаю поприкалываться.

— Это тоже русский писатель?

— Да, современный поэт. Книги у меня нет, но его творчество легко можно в интернете найти. А теперь будь добр — покинь мой кабинет, у меня видеоконференция через десять минут.

Странно, но он не спорит, не пристаёт, не говорит пошлостей. Просто уходит, захватив книги. Его будто подменили. Такой тихий и спокойный.

Или это затишье перед бурей?

Через два часа, когда я закончила совещание с главами филиалов нашего Дома по всему миру, выхожу в гостиную и вижу Тома, сидящего с ноутбуком на диване.

— Это было смешно… Я повелся! Ха-ха-ха!

— Ты о чём? — присматриваюсь к нему.

— Про поэта этого… Тимура, — читает с экрана.

Действительно смешно.

— Скажешь не поэт? Какие времена — такие и стихи. А у него ещё и под музыку.

Он со злостью захлопывает ноут.

Глава 53

Наш дом превратился в какой-то склад декораций к фильму ужасов.

Бесконечные коробки со свечами, черепами и прочей колдовской ерундой, рулоны паутины.

А до праздника ещё неделя.

— Может, остановитесь? — спрашиваю девчонок, оплачивая вечером очередную доставку.

— В принципе, уже всё. Осталась только еда, но её привезут в день вечеринки, — прикидывает Лима.

— Сколько вас будет?

— Сотня, а может чуть больше…

Я провожу рукой по лицу и ухожу от этого бедлама подальше.

Вечеринок дома я никогда не устраивала, мой дом — моя крепость. Знаю, как здесь всё проходит.