Две жены моего мужа

У них какие-то свои движения и секретики. Это значит, что пятничный вечер у меня свободен.

— Да, — отвечаю ему уверенно.

— Предлагаю поужинать и обсудить твой план.

Я в замешательстве и несколько секунд молчу, не зная, что сказать. Внезапно вспыхнувший ко мне интерес удивляет и смущает, хотя я старалась держаться подчеркнуто дружелюбно, как и полагается жене друга.

— Это просто деловой ужин, — смеется Аслан. — Я тебе расскажу, в каком направлении лучше двигаться с филиалом.

Немного подумав, все-таки соглашаюсь, потому что консультация специалиста такого уровня дорогого стоит.

— Ну хорошо, уговорил.

— Отлично. В районе семи ты будешь в школе или дома?

— Дома.

— Тогда я заеду, не против?

— Нет, я к этому времени буду готова.

Попрощавшись с Асланом, не сразу приступаю к работе. Подхожу то одному букету, то у другому, меняю их местами, вдыхаю по очереди аромат. Один — классический, нежный, приятный. Другой — идеальный, любимый и сладковатый.

"Перед приездом Аслана я особо не напрягаюсь и надеваю черное платье до колен, больше офисное, нежели коктейльное. И это срабатывает, потому что за ужином я действительно чувствую себя, как на деловой встрече. Надо признать, что и друг Карима ничего лишнего не позволяет, а как и обещал, рассказывает о том, сколько мне стоит вложить в новую школу на первоначальном этапе, показывает какие-то схемы и диаграммы.

— Прав был Карим, когда назвал меня творческой личностью. Все это — темный лес для меня, — качаю головой, сжимая бокал белого вина. — Вот моя старшая сестра — другое дело. Она очень умная.

— Она умная, а ты талантливая, — замечает Аслан, сидящий напротив меня. — Я слышал, как ты играешь. Как будто по струнам души пробегаешься пальцами.

Чувствую, как щеки от этих слов начинают пылать. Смущаюсь, поворачиваю голову, делая вид, что рассматриваю посетителей, а затем прячу глаза в пузатом бокале.

— У меня тоже есть старшая сестра. Все время учит меня уму-разуму, — переводит разговор на другую тему. — Как и папа. Все спрашивает: ""Когда женюсь?""

— Ты рос один? — сочувственно спрашиваю.

— Как он кстати? — вспоминаю, что чуть за несколько месяцев до смерти свекра, у Аслана умерла мама.