Две полоски после вечеринки

Сладкие и трепещущие.

Они раскрываются мне навстречу.

Это писец.…

Я пью ее девственный сок. И чувствую, как внутри разрывает всё ещё сжатую пружину. В ушах кувалдами долбит пульс, член как подожженная петарда. Сейчас рванет!

Поднимаюсь. Раздвигаю коленями ее ноги. Ее пальцы впиваются в мои плечи.

- Котенок, просто расслабься.

- А-ах-ах…

Она горячая. Влажная. Узкая.

Теперь - полностью моя.

Навсегда.

17

Ксюша

Я просыпаюсь.

За окном брезжит рассвет. В голове гулкая пустота. Глаза слипаются, хоть спички вставляй.

Боже.… Не как будто. Все это было на самом деле! .

На мне лежит тяжелая рука и ещё более тяжелая нога. Да что там, на мне целый мужчина! Которого я вообще не знаю.

Я даже не спросила, как его на самом деле зовут!

И он не спросил.

Я пытаюсь выбраться из-под того, кто вчера творил со мной такое… Какой же он тяжелый! Да ещё и держит меня. Бормочет что-то во сне. Хватает меня за голую попу.

Как я докатилась до такой жизни?

Жду пару минут.

Я умудряюсь выскользнуть из-под многочисленных конечностей это осьминога.

Вижу пятна крови на простынях. Ещё острее чувствую, как саднит между ног.

Иду в душ. Быстро одеваюсь.

Замираю в дверях.

Оглядываюсь.

Он такой.… большой. Красивый. Безмятежный.

Вчера казался родным и близким. Единственным. Моей второй половинкой.

Я что, сошла с ума?

Я его вообще не знаю!

Это все дурацкий коктейль “Соленая собака”. И… я вспоминаю, как начинался вчерашний вечер.

К черту Платона! Даже вспоминать о нем не хочу. Никогда.

Мне вдруг хочется разбудить Квазимодо. Снова оказаться в его объятиях. Почувствовать себя желанной и любимой. И чтобы он меня никуда не отпустил…

Я точно сошла с ума!

Дергаю дверь. Выхожу. Вызываю такси. Вижу кучу пропущенных и сообщения от Вани.

Еду домой.

***

- Ксюш, ты во сколько вчера вернулась? - спрашивает мама, когда я выползаю утром на кухню.

Ну как утром…. В тринадцать часов утра.

- Не помню, - бурчу я, наливая себе воды из фильтра. - Где-то в час, наверное…

- Платон тебя привез?

- Ага.

Я сажусь за стол. Мама ставит передо мной тарелку борща.

- На завтрак?

- У нас уже обед.

- Я не хочу борщ.

- Ешь давай!

Чего она такая злая? Есть заставляет. Как в детстве.

Ну, вообще-то, я голодная. А борщ вкусный. Очень вкусный! И сало прям в тему. С чесночком…

Сама не заметила, как смела все под чистую.

- Спасибо.

Папы нет, он на работе.