Две полоски после вечеринки

- Давай уже быстрей наденем на тебя шубу и снимем все остальное.

- Давай, - киваю я.

Мне тоже не хочется тратить на шопинг полдня.

- Так это…. Кто тебе нравится? Норка? Соболь? Шиншила?

- Кир!

- Чего?

- Что за вопрос? Разве не очевидно?

Кирилл хлопает глазами.

- Я опять чего-то не догоняю?

Бедный Кирилл. Совсем потерялся.

- Ну, включи голову. Какую шубу должна носить жена Песца?

И тут мой будущий муж начинает ржать.

- Бля.… А ведь реально… У меня же тоже есть. Будем с тобой на пару рассекать. Песец с песюхой.

- Песцихой, - поправляю я.

- Писюха больше подходит. Принесите нам, пожалуйста, белого песца, - просит Кирилл подошедшую девушку-консультанта.

Нам приносят несколько шуб. Я надеваю одну за другой. Все просто обалденные…

- Берем эту, - произносит Кирилл, когда я примеряю легкую белоснежную шубку с капюшоном.

Я надеваю его на голову и становлюсь реально похожа на эту, как ее.… песциху. Все белое и пушистое, только глаза и нос торчат.

- Миленько, - улыбается Кир.

- И очень стильно, - подхватывает консультант.

Кирилл расплачивается. Я переступаю с ноги на ногу.

- В туалет? - спрашивает мой догадливый жених.

- Да! - отзываюсь я.

И висну у него на шее.

- Спасибо! Мне ещё никто никогда не дарил шуб. Да ещё таких красивых!

- Смотри, не описайся от радости. Моя писюшечка.

Он целует меня. Мы смеемся. Я такая счастливая…

И не из-за шубы. Вернее, не только из-за нее. Просто мне очень-очень хорошо с Кириллом. Он самый лучший мужчина на свете.

Идеальный!

- Ой, мороженко! - пищу я по пути в туалет.

- Хочешь?

- Да!

- Какое?

- Вон то синенькое. И красненькое. И…

- Я понял. Иди, я пока куплю.

Выхожу из туалета, прохожу по коридору, попадаю в пространство, где расположены магазины и - врезаюсь в широкую мужскую спину. Кто-то стоит у колонны. А я разогналась, тороплюсь за мороженкой.

- Эй, аккуратнее!

Голос знакомый. Оборачивается…

Платон! С букетом белых пионов в руках.

Офигеть…

- Привет.… - лепечет растерянно.

- А ты? - спрашиваю я.

И… беру у него букет.

Сама не знаю, как это получается. Руки потянулись. А он не сопротивляется, растерялся.

Забираю цветы. Стою, нюхаю.

- Э-э-э-э… - он тянет руки к цветам.

Я делаю шаг назад.

И нет, уже особо не хочется отлупить его по морде букетом. Просто заберу его. Он мне ни разу не подарил цветов!

- Ничего такие пионы, - говорю ему.

- Платон! - раздается удивленно-возмущенный возглас за моей спиной.