Бывший муж. Я к тебе не вернусь

И в ту ночь он как раз курил из этого самого окна…

Я почти чувствую, как меня затягивает водоворот воспоминаний, но телефон начинает звонить. И я с облегчением выдыхаю.

Мало мне одной раны, да?

Ошибка, сука…

Пару раз моргаю и смотрю на экран, а потом закатываю глаза. Ну, конечно. Тамара Георгиевна. Разумеется.

Черт, у меня же с ней назначена встреча…

Издаю жалобный стон, еще пару мгновений не двигаюсь в надежде, что она просто перестанет звонить, но моя свекровь — женщина упорная. Не возьму сейчас, она позвонит еще раз.

Чтоб тебя.

Ладно, какая теперь уж разница? Смахиваю ползунок на экране и говорю.

— Да?

— Полина Михайловна, добрый день, — деловито здоровается она, а мне только и остается, что сдерживать очередной жалобный стон.

— Здравствуйте, Тамара Георгиевна.

— А что с голосом?"

"Ваш сын — мудак. Такое объяснение устроит?

— Ничего. Устала.

— Ну в этом нет ничего удивительного, Полина Михайловна. Ты неправильно распределяешь свое время…

Ну, началось…

— …это не проблема, мы с тобой обо всем поговорим за ужином.

Зачем тебе это слушать?

Голос свекрови становится белым шумом. Простым фоном. А я смотрю на свой дом и думаю: я даже не хотела его покупать! Мне он не нравился! Сразу показался мне каким-то холодным и одиноким, так что ничего удивительного и нет, полагаю? Что я сама такой стала.

Господи, как я устала соответствовать. И слушать Тамару Георгиевну. Уверена, что когда я приеду с ней на встречу, она мне весь мозг сожрет тем, как некомпетентно, по ее профессиональному мнению, «специалист» травил кротов. Обязательно пройдется по его манерам и внешнему виду.

Смотрю на свои ногти и хмурюсь. Точно скажет. Им почти две недели, так что стопроцентная пила на минут сорок мне гарантирована.

Боже, убейте меня.

Хотя…минуточку.

От внезапного озарения я резко выпрямляюсь и хлопаю глазами.

Чего хотят макароны, а?

Макароны хотят забить болт на все правила и приличия.