Без любви не считается

За свободу, удовольствие, счастье, комфорт. Кто круче, смелее, опаснее. Бесстыжие языки льнут друг к другу, тяжелое дыхание и шорох постельного белья нежным шепотом чувств сообщают о том, что здесь два идиота. Трусливых, но слишком самовлюбленных, чтобы удержаться от желаемого.

– Черт, да что же это? – выдыхает Марк и снова приникает к моим губам.

– Не знаю, – отвечаю я и целую его снова и снова.

Подбираемся к опасной близости, Марк опускает колено между моих ног, а я обнимаю его крепче. Грубые пальцы путаются в моих еще влажных волосах, мои – тянутся к резинке шорт.

– Мне лучше свалить, – Марк ловит мою руку и прижимается своим лбом к моему.

– Зачем вообще приходил?

– Ты ведь позвала.

Не могу сдержать смех, голова кружится. Опускаюсь на подушку, и Марк укрывает меня пледом.

– Спокойной ночи, Марк.

– И тебе, Ди.

– Ты меня бесишь.

– У нас с тобой все взаимно.

– Прям все-все?

– Все-все, – он растерянно качает головой и покидает комнату.

Глава 11

POV Диана

Завязываю тугой пучок на макушке, глядя на свое отражение в зеркале над раковиной.

Ложиться спать с влажными волосами после страстных поцелуев было не лучшей идеей, но кто же знал, что Дима не вернется даже к утру, лишив меня ванной комнаты еще на день. Закрываю молнию на косметичке и оставляю ее в полупустом навесном шкафчике, легонько хлопаю себя по щекам и выхожу в маленькую гостиную. Мягкий свет солнечных лучей пробивается сквозь полупрозрачные занавески, в воздухе летают мелкие блестящие пылинки. Спокойно и тихо, но в душе у меня ураган с серыми тучами и раскатами грома. Надеваю тонкую ветровку, поднимаю с подлокотника дивана сумку и достаю телефон из бокового кармана, читая сообщение.

Дарина: «Доброе утро! Конечно, приезжай! У меня на сегодня нет никаких планов *сердечко*»

Выхожу в холл, из кухни доносится музыка и стук посуды. Пахнет теплым сливочным маслом и кофе. Первая мысль – нужно валить, и как можно скорее. Вторая – когда я успела стать такой трусихой? Следую за запахом завтрака.

Может быть, это Дима? Было бы неплохо. А если там Марк, то… Черт его знает! Я сама уже ничего не понимаю.

Провожу ладонями по плотной ткани спортивного платья, которое поленилась гладить, и открываю дверь. Старенький хип-хоп-трек стучит по костям заводным ритмом и крепкими выражениями. Марк, стоящий у плиты, оборачивается, продолжая почти беззвучно подпевать словам, и с улыбкой меня разглядывает.