Академия Мечтателей

— Я предупреждал, — тишину разбило раскатистое рычание змея, и мелодичный звон заговорённой стали.

Откуда у него клинки?! Джастин не маг-оружейник, он не может призывать оружие!

— Убейте их! — закричал лич, погружая окружающий мир в хаос.

Князь сорвался с места, смертоносным вихрем влетая в толпу нечисти, а в щит Беатрисы врезался тяжёлый арбалетный болт.

— Держитесь сзади!

Какой знакомый голос! Жёсткий, властный, будоражащий. Голос мужчины, привыкшего отдавать приказы. Но она вспомнит его позже, сейчас главное — удержать щит.

Беатриса закрыла глаза, абстрагируясь от окружающего безумия и навеянного чужим воздействием страха. Магия Мечтателей слишком сильно зависит от эмоций, ей нельзя отвлекаться.

Важен только щит!

— Мечтай, ведьма, и твои сны создадут новый мир! — дикий, сковывающий страх отступал, уступая место пьянящему веселью и предвкушению боя.

Щит зазвенел от очередного удара. Кажется, кому-то не нравится, что они до сих пор живы. Но уже слишком поздно. Великая Мать услышала своих детей.

Хрустальный звон Паутины слился с песней клинков, а на головы врагов обрушился сапфировый шторм. Крылья созданных Беатрисой бабочек рассекали щиты личей и впитывали чужую магию, становясь от этого только сильней.

Но, Бездна, откуда здесь столько отступников?

—Хватит! — воскликнула Лесли, — ещё немного и завеса порвётся! Здесь слишком нестабильная магия!

Остановиться? Немыслимо! Древняя магия пела и бушевала, а сила Заклинателя рвалась на волю.

— Остановись! — голоса подруг звучат как в тумане, но этого достаточно, чтобы вернуть контроль.

Хлопок! И бабочки взрываются разноцветными огнями, ослепляя уцелевших врагов.

Беатриса открыла глаза, пытаясь окончательно вынырнуть из навеянного магией наваждения. Щит держится, все живы, а Джастин добивает последнего гуля.

Джастин?!

Отточенные и выверенные движения. Ни одного лишнего шага, ни одного удара мимо цели! Это уже не бой, это искусство.

Это Танец с клинками.

Рывок. Гуль кидается на змея, но тот плавным движением уходит вбок.

Шаг. Серебряный росчерк, звон стали и предсмертный хрип врага. Танцующая Смерть собрала свою жатву.

— Мастер! — прошептала Эльза, — будь я проклята! Это же наш Мастер!

И снова смех. На этот раз искренний и заразительный.

— Браво! — шутовской поклон и шалая улыбка, — неужели мои клинки настолько узнаваемы?

— Не клинки, ваша техника боя.

— Обидно, — вздохнул Аббас, — значит, смена оружия не улучшит мою маскировку.