Заложница миллиардера

— Я Саша… Александра.

Я смелею и заглядываю в щель. Замечаю холодный блеск прямоугольного медальона и, кажется, бородку. И густой аромат мужского одеколона. С кофейными крепкими нотами.

— Жди здесь, — приказывает он.

Раздается непонятный звук, стук чего-то металлического со звонким эхом, после чего дверь захлопывается прямо перед моим носом. У меня немного округляются глаза от уровня гостеприимства, но делать нечего. Я отступаю в сторону и остаюсь ждать на веранде, как велел хозяин.

Он кстати не представился.

И он точно огромный дремучий мужик.

Байкерская куртка, дизельный внедорожник, сигареты и бильярд. Весь набор стереотипов собрал, и деньги не забыл. Я раньше такие дома только в журналах и сериалах видела. Странно, что здесь нет охраны и прислуги в униформе.

— Александра? — меня окликает женский голос, что раздается справа. — Я Марина, я помогу вам.

А вот и прислуга.

Женщина, которой что-то около пятидесяти, подходит ко мне и воспитанно улыбается.

— Мне сказали, что у вас сломалась машина. Где-то здесь рядом?

— Прямо на повороте. Я могу показать.

— Лучше завтра утром, сейчас уже темно. Я вызову механиков и они посмотрят, что там да как.

— Эм… А сейчас нельзя? Мне страшно оставлять машину без присмотра…

— Я уже позвонила, они ее дотащат до гаража.

Она указывает рукой направление, и я понимаю, что меня приглашают в дом.

— Там у нас кухня, — подсказывает она. — Может, выпьем чая, пока парни будут разбираться с машиной? Они позвонят мне, если им понадобятся ключи или еще что.

— А можно мне зарядить телефон?

— Да, конечно. Пойдемте.

Кухня оказывается огромной столовой. Она сделана с ресторанным размахом, тут и техника на все случаи гастрономического безумия, и зеркальные поверхности, и стильная мебель.

— Что вы пьете? — спрашивает она, как официант.

— Если можно, черный чай. Без сахара.

Марина кивает и проходит к столешнице, где стоит термопот. Я же осматриваюсь, как в музее. На ум приходит, что это нормальная часть дома, где как раз принимают гостей.