Взаперти

 – А потом эти новшества не работают, – ворчал он, забрав билет. – Кто мне теперь вернёт деньги за первый?

– Обратитесь в службу работы с клиентами…

– Начинается, – протянул он и чуть отошёл, недовольно ворча.

– Следующий! – крикнула мне кассирша.

– Один билет до Нью-Дема, пожалуйста.

– Чёрт знает что происходит! – ворчал мужчина со странной фамилией Лембек. – Я купил один билет дважды! Свяжись я ещё с этой системой, да ни за что!

– Мы успеваем, папа? – тот же голос ребёнка.

– Успеваем, сынок.

Я взял билет и пошёл в зал ожидания.

– Надо было лететь на самолёте, Софи, – ворчал какой-то мужчина в клетчатом пиджаке, – у меня давление и диабет. Я ненавижу поезда…

– А я ненавижу самолёты!

А я ненавидел толчею. Все ожидали поезда, то и дело смотря на табло, будто от того графа с нашим рейсом перепрыгнет через другие.

Я занял пустое кресло и поставил сумку на сиденье рядом, чтобы никто не сел возле меня.

– Простите, здесь свободно? – спросил кто-то через минуту.

Кто-то высокий, в толстых линзах и таких же огромных очках, из-за которых глаза казались ещё больше.

– Да, конечно, – убрал я сумку.

– Меня зовут мистер Патрик Бенсон, – зачем-то представился он.

Я не ответил, смолчал.

Теперь и не встать, думал я. Как-то неприлично сразу вставать, когда кто-то сел рядом.

Я пережил похищение, провальную кражу часов, убийство Лиан и спал в одной постели с убийцей и всё ещё думал, как выгляжу со стороны. Пощупал запястье – часы были на месте.

– Не подскажете, который час? – спросил этот Бенсон.

Я посмотрел на настенные и сказал.

Мужчина взглянул на мою руку. Часы выпирали из-под рукава.

– Остановились, – сказал я и опять посмотрел на настенные.

А может, он из людей Амаро?

У меня свело ноги и зашумело в ушах.

Я опять взглянул на соседа, но он уже уткнулся в газету.

Ладно, вроде интеллигент. Хотя тот парень, что похитил Хосефу, тоже был с интеллигентным лицом.

«Яхве воздаст», – пронеслось у меня в голове…

«Яхве воздаст», – звучал голос Хосефы.

И она будто стояла передо мной…

Нет, она и правда была здесь!

Я увидел её среди людей, здесь, на этом самом вокзале, это точно была она! Вместе с ним… Вместе с тем ночным психом, с вылизанной донельзя причёской, что похитил её из мотеля! Никакой он не детектив и тем более не полицейский!

– Это не твоё дело, – сказал я себе.

– Что, простите? – отложил газету мужчина со звучной фамилией Бенсон.

– Это я так… Сам с собой.