Варвар

Илья, его брат Андрей, Самир, — кивнул на кавказца, который, в отличие от своих товарищей, пришёл один. — А вон там, — указал на крупного мужчину с раскосыми глазами и пудовыми кулаками. — Монгол.

— Очень приятно… — ещё раз взглянула на Монгола. Ну и жуткий же мужик. Как голем из фильма ужасов.

И почему Монгол? Это ведь не имя, насколько понимаю? Впрочем, задумываться об этом не стала.

— Всё хорошо? — Марат повернулся ко мне и, откинувшись на спинку стула, по-хозяйски закинул руку мне на плечи.

— Да, спасибо, — изобразила улыбку, но получилась она более чем жалкой."

"— Ты не умеешь врать, Снежана, — тон его стал жёстче, и я напряглась. — В чём дело?

Нет, сейчас злить Хаджиева мне было совершенно не на руку.

— Я хотела бы поговорить… По поводу моего сына.

Марат вздохнул, отвернулся, отвлекаясь на чей-то тост. Потом придвинул мне бокал с красным вином.

— Выпей и выбрось все глупости из головы.

— Я не могу, понимаешь? Не могу так. Я всё время думаю о своём мальчике… Они там пьют, ты знал? Мне Али сказал.

— Уймись! — рыкнул на меня, и голоса гостей стихли. Все снова смотрели на меня, а я была готова провалиться сквозь землю.

Хаджиев дал знак повару, и тот засуетился, прикрикивая на официантов. Вскоре на стол водрузили большие блюда на восточный манер, наполненные горячим шашлыком и овощами, приготовленными на открытом огне.

— Я обдумаю всё. Обещаю. Не волнуйся о мальчике, — спустя время заговорил уже спокойно и я, наконец, выдохнула. Правда, пока не знала, что Марат придумает, но отчего-то верила ему. Наверное, потому, что больше верить-то и некому. Ну и, чего скрывать, Хаджиев из тех, кто держит слово. По крайней мере, до сих пор было так.

Выпив бокал вина, почувствовала, как кружится голова и становится легко. Проблемы и страхи потихоньку улетучивались и я повеселела. Втихаря посматривала на Марата: даже сейчас, в кругу своих друзей держался немного отчуждённо, серьёзно.

С интересом разглядывала гостей Хаджиева и чувствовала, что что-то здесь не так.