Никому о нас не говори (СИ)

Какое мне кафе, когда я с расцарапанным лицом, щеками в туши и грязным платьем? Стоя там, в коридоре, Тим лишь спросил, куда поедем. Взглянув в обеспокоенные зелёно-карие глаза, я просто ответила:

— Домой. Хочу домой.

Только я не о маме своей говорила и нашей квартире. Тимур правильно понял мою просьбу. Я не готова сейчас видеть её, говорить с ней, что-то объяснять. Не могу. Поэтому свет фар в эту минуту скользит по дороге, ведущей в Богудонию.

Мы едем молча. И, несмотря на тишину в салоне, мне уютно. Хотя нам есть о чём поговорить.

И лишь иногда ловим взгляды друг друга. Для меня это важнее, чем слова. Ведь в глазах Тима я никогда ещё не замечала такого завораживающего спокойствия. И всё пытаюсь успокоиться сама. Я почти без остановки дёргаю манжеты и безпрерывно вдыхаю запах Тимура, пропитавший ворот его худи.

Я робко кладу свою ладонь на его. Едва касаюсь её, как Тимур сразу же уверенно переплетает наши пальцы. Так крепко, что сердце на мгновение замирает.

И только когда оказываемся на веранде, в полной темноте — сегодня почему-то не горит соседний уличный фонарь — и тишине, с меня как морок спадает. Успевшая согреться в машине Тима, я быстро теряю всё то тепло, что шло от его рук.

— Так холодно? — Он сразу же стягивает с себя ветровку, взятую из машины, и накидывает мне её на плечи, укутывая. А ещё забирает из моих рук клатч. — Я сейчас попробую включить духовку в плите. Тебе надо согреться.

Уже в одной футболке Тим направляется к старой газовой плитке. Включает фонарик в телефоне, кладёт его на пол и лезет к духовке, гремя какими-то сковородками в ней, пока я стою посреди веранды и дрожу, словно по мне двести двадцать пускают.

— Что я наделала, Тим? — сдавленно шепчу я, смотря на то, как он возится с духовкой."

"— Ничего, — хмыкает он, не оборачиваясь. Чиркнув спичкой о коробок, зажигает пламя в духовке. — Всего лишь подралась.

— Нет, — я глупо трясу головой и заламываю дрожащие руки. — Это не я. Я не могла.

А Тимур уже поднимается на ноги.