Мой любимый директор

Но он такой деликатный, чтоб его… Дружить со мной хочет. А и вправду подружу, посмотрим, что из этого выйдет. Ведь это меня ни к чему не обязывает.

Шагаю по лестнице вверх, раздумывая, под каким видом сегодня приготовить на ужин гречку. Курицу я так и не купила, даже не вспомнила про нее. А теперь идти в магазин нет ни сил, ни желания.

Как ты там, одинокая квартирка, ждешь меня?

Некстати вспоминаю про паучка, который поселился на потолке моей кухни. Интересно, еще живой? Метелку, чтобы выдворить его из квартиры, я тоже до сих пор не приобрела.

Подхожу к квартире, открываю дверь, а там…

Кто-то есть! И этот кто-то вовсе не паучок.

Вижу в прихожей старенькие домашние шлепанцы, доселе мной в моей квартире не замеченные. А также черные туфли на маленьком каблуке. И куртка на вешалке. Куртка, к слову, смутно знакомая – темно-коричневая в бежевый горошек.

Это что вообще? Кто оккупировал мое жилище?"

"Влетаю на кухню и застаю чудную картину. Там заседают за чаем моя хозяйка и… мама! Моя, не хозяйки.

Главное, сидит, как у себя дома! С гулькой светлых волос, румяным лицом. Как так и надо сидит, даже после всего, что мне наговорила по телефону.

- А что это тут происходит? – спрашиваю с вытянутым лицом.

- Ой, Катенька, - скрипучим голосом отвечает хозяйка. – А я выходила мусор выносить, встретила твою маму в подъезде. Слово за слово, она попросила меня впустить в твою квартиру. Ну что я зверь? Маму твою не пущу?

Я чуть не ляпаю что-нибудь из разряда: Вот взяли бы и не пустили! Или мне сначала позвонили.

У меня нет абсолютно никакого желания общаться с родительницей. Не после того, что она совсем недавно учудила!

Но я все-таки проглатываю злобные слова. Мама все-таки.

Я на нее дико обижена, но это не отменяет того факта, что она – мой единственный родной человек. К тому же хозяйка ее великолепно знает, и ей невдомек, что у нас сейчас разлад в отношениях.

- Ладно, я пойду, - тут же собирается хозяйка квартиры. – Маргарита Львовна, спасибо за угощение.

С этими словами старушка спешит удалиться.

Прохожу на кухню, спрашиваю с недоуменным видом:

- Мам, что ты тут делаешь вообще?

- Ну как же? – всплескивает она руками. – Разве я могла не приехать после твоего крика о помощи?

- Это какого, интересно? – хмурю брови.

Если я и кричала, то явно недостаточно громко, чтобы меня услышали за несколько десятков километров, где, собственно, находится родительский дом.

- Катя, я читаю твой блог, - заявляет мама с некоторой обидой.