Мой любимый директор

Наверняка, нашел себе какую-то девку и теперь треплет ее ночи напролет, лечит нервы.

Ничего-ничего, за эту девку я ему также мозг выклюю. Но все в свое время.

Когда Антон заканчивает одеваться, указываю ему на дверь:

- Иди к своей Звонаревой, небось ноет там в три ручья, успокаивай…

Антон кивает, а потом вдруг замирает на месте, смотрит на меня растерянно.

- Слушай, я тебе не говорил, но… Катька, она… Она вообще со мной не общается, как я к ней только ни подкатывал, игнорит и все. Помоги помириться, а? Ты ж шаришь, как надо.

Я шарю, да.

Не хочу ему помогать. Из чисто женской вредности не хочу.

Тем не менее понимаю, что это краеугольный камень во всей истории. Это гарантия того, что Слава не сойдется с ней позже.

- Расскажи, как ты пытался с ней мириться? – прошу его. – Только не ври.

Антон садится на кровать, достает телефон и показывает сообщения, которыми они обменивались со Звонаревой до того, как она его заблокировала.

Беру его мобильник, пробегаю взглядом по строчкам и выпадаю в осадок.

- Антон, - закатываю глаза. – Нельзя сравнивать девушек, тем более если сравнение не в пользу той, с кем ты пытаешься помириться!

- Что я такого написал? Ничего такого…

- Ты сравнил любовницу с Шерон Стоун!

- Я пытался объяснить ситуацию… - мямлит он.

Непроходимый идиот!

Что поделать, я работаю с тем, что есть.

Читаю дальше и понимаю, что этих двоих помирит разве что тяжелая сексуальная артиллерия.

Девочки так устроены – после зубодробильного расставания нас так и тянет вышибить клин клином.

- Поимей ее… - пожимаю плечами. - Ты в этом деле хорош.

Антон сначала кивает, приободряется, а потом снова грустнеет.

- Как я ее поимею, если она мне двух слов сказать не дает? – спрашивает он. - Я сразу пытался уложить ее в койку, не далась."

"Всему учить надо.

Сказочный дебил.

- Мы, девочки, любим романтику, - говорю с ним как с маленьким. - Сделай все правильно. Цветы, конфеты, извинись по-нормальному за эту Стасю…

- Я пробовал, пошлет… - продолжает отнекиваться он.

Я прикидываю варианты.

- У тебя что нет ключей от ее халупы? Зашел бы туда, пока ее нет, сделал дорожку из лепестков роз от двери к кровати, сердце из свечей, фруктов купил, шампанского. Что там она любит?

Вижу, как в голове Антона, наконец, начинают работать извилины.

- Ключей нет, - качает головой он. – Но это вообще не проблема, у нее такой замок, можно вскрыть хоть скрепкой.