Сложный пациент

- Вы проживаете здесь?

- Да.

- А прописочку покажите, будьте любезны. И масочку снимите."

"- Масочку - не могу, у меня туберкулёз открытой формы. Но если вы настаиваете... - сжимаю маску, стягивая на подбородок.

- Хорошего вечера! - поспешно делает шаг назад.

- Могу ехать?

- Да.

Долг долгом, но когда речь идёт о собственной жизни, ты начинаешь уже разделять долг на формальный и истинный. И если он формальный, то нахуй.

Так что, я пацана этого не осуждаю. Я сам поступил также в его ситуации. Не совсем, конечно, в такой.

Ирина живёт в пригородном районе, я гуляю там по темноте, рассматриваю детский сад, школу... Пытаюсь примерить к ним того мелкого пацана, которым первый раз увидел Артема.

И в какой-то момент натыкаюсь на интернат. Какой-то ущербный, одноэтажный, обшарпанный... Забор из стальных прутьев.

Стою, зависнув.

Внутри словно вакуумная бомба. Сначала все до боли стягивает, а потом разносит в дребезги!

- Дубаи, да?..

Не снимая маски, звоню в дверь.

- Кого там принесло? - открывает дверь мужик, лет на десять постарше меня.

Помятый, явно прибухивающий. С залысинами и мутным взглядом.

Из квартиры идёт волна теплого, неприятного воздуха, пахнущего каким-то винегретом из сомнительной еды, бытовой химии и личных запахов.

Я теперь крайне чувствителен ко всем оттенкам, после своей стерильной камеры.

- Чо надо?

- Ирину.

- А ты кто?

- Всадник Апокалипсиса.

- А?.. Чего?

Да задрал ты!

Силой открываю дверь, оттесняя его с пути.

За шкирку выставляю удивленного мужика из квартиры. Захлопываю дверь.

- Коля, кто там? - кричит из кухни Ирина.

И я с трудом узнаю ее голос. В общем-то ее саму тоже с трудом. Поплыла, неухоженная, сильно сдавшая. Вычурные наращенные ресницы, татуаж бровей и обколотые губы накидывают сверху возраста.

А когда-то красивая яркая баба была.

Готовит что-то у плиты. В короткой футболке, едва прикрывающей задницу.

Это все я ловлю одним взглядом, остановившись в дверях маленькой кухни.

Коля тарабанит в дверь.

Ирина, бросает на меня взгляд и вздрагивает, роняя из руки деревянную ложку.

Хватает нож.

- Вы кто?!

Снимаю капюшон, стягиваю вниз маску.

Растерянно смотрит мне в лицо. Мы молчим, на фоне звукового сопровождения от ее ""Коли"". Роняет нож на пол.

- Шрам тут у тебя был, - хрипит, касаясь своей верхней губы.

Шрам действительно был. С детства клык рос неправильно, чуть выдаваясь вперёд. И при любом мордобое рвал мне неоднократно губу.