Сложный пациент

В этот раз мы вскрикивает одновременно, там жутко аварийный труп.

Артем, выпучив глаза, быстро задвигает ячейку.

- Где, бля, эта королева мертвых? - кое-как выкарабкиваюсь я.

- Ее Крамор увел.

- Крамор?.. - шлепаю себя “по карманам” в поисках телефона, но карманов в больничной робе нет. Да и… отобрала же, зараза.

- Она написала, что все в порядке. Просто движ с поисками тебя в больнице.

- А что вообще произошло? - оглядываю морг.

Запах...

Морщусь.

- Не знаю. Примчались фейсы. Мы привезли тебя сюда.

Марго - затейница, мать ее!.

- Я ждал в кабинете. Потом она написала, велела открыть тебя.

- Чего так долго шел?!

- Нормально я шел! Просто там... труп вскрытый, - бросает брезгливый взгляд на выход. - Я не сразу догнал, что проход сюда через то помещение.

- Трупов боишься?

- Мало приятного...

- Живых бойся.

- Короче, - бурчит недовольно. - Марго нам велела тихо ждать в ее кабинете. Потому что сейчас придет персонал.

- Ну, веди в кабинет.

Держась рукой за стену, плетусь за Младшим.

Труп действительно вскрыт. Треш..."

"Артем отводит взгляд, но держится молодцом.

Стаскиваю с подноса скальпель.

- Это ещё зачем?! - подозрительно.

- Ну у тебя же ствола нет, верно?

Фыркнув, идёт вперёд.

- Сигарета есть у тебя? - ложусь спиной на стену, пока он запирает дверь.

- Обойдешься, - ворчит. - Я не для того костным мозгом делился, чтобы ты все сигаретами обратно угробил.

- Сочтем за приступ сыновьей любви.

Артем падает на диван, показывая мне фак.

Закатываю глаза, прощая засранца.

В желудке урчит..

- А еда хоть есть?

Открываю холодильник, поглядывая на довольную физиономию Младшего.

- Да, ёпт!... - хлопаю дверцей обратно.

Ухмыляясь, вставляет наушники.

Падаю в кресло.

Пить хочется, просто жесть. Графин рядом с ним. Встать сил нет.

Свиснув, машу ему рукой.

- Чего? - хмурится недовольно.

- Водички подай...

Обратно вставляет наушник, продолжая читать книгу и игнорируя меня.

Дотягиваюсь до шарика антистресса, прицеливаюсь и швыряю. Попадаю прямо по книге, выбивая из рук.

Возмущённо присаживается.

- Слышь, ""Люк, я твой отец""!

- Ты шлем надень, мистер Вейдер, - кивает на висящий на шее респиратор. - Скопытишься...

- Телефон, - протягиваю руку.

- Это МОЙ телефон.

Улыбаюсь, разглядывая его.

Реально, блять, копия! У нас, Омаровых, какие-то зубодробительно неперебиваемые гены.

Стягивает толстовку. В изгибе руки пластырь. На плече - красное пятно. Прищуриваюсь, разглядывая. Это ж поцелуй!..