Я хочу твоего мужа

Он так же сдирает с нее одежду, а она льнёт к нему, изнемогая от желания, как мартовская кошка.

Представляю, как он бесится, когда я начинаю бомбить звонками, как шепчет ей, чтобы подождала и, стиснув зубы, отвечает на звонок надоедливой жены.

Будто кто-то вылил за шиворот ушат ледяной воды. В груди обрывается, дыхание выбивает из легких, и это бестолковое желание, еще мгновение назад дурманящее мозг, сгорает, как дешёвая свеча.

Не чувствую ничего, кроме пустоты. Деревенею.

— Кирюша, любимая, — шепчет Леша, наглаживая мне бедра.

А у меня напрочь отрубает все. Высыхаю полностью за долю секунды.

Он лезет под белье, а мне неприятно.

— Стой… — едва слышу сама себя. Губы не слушаются.

Березин точно ни черта не слышит, продолжает напирать.

Раньше мне нравилось, когда он вот так срывался. Когда от страсти контроль летел в бездну. Это было кайфово. Раньше. Когда мы были только вдвоем без тени предательства за спиной.

— Стой! — в этот раз получается громче.

— Да, Кирюш, — взгляд шальной.

— Не трогай меня.

Глаза печет, кажется, я готова зареветь.

— Чего? — он не понимает. Я тоже уже ничего не понимаю, и только одно знаю наверняка. Я не хочу, чтобы он меня трогал.

— Отпусти.

— Кир…

— Опусти, я сказала, — толкаю его в грудь. В этот раз сильно, без притворства, и Березин, пошатнувшись, отступает.

У него на лице такая растерянность, что хочется выть. Он не понимает. Он никогда не поймет!

Я сползаю со стола и проскакиваю мимо мужа в коридор.

— Кира! — несется следом за мной, но я уже залетаю в комнату и захлопываю дверь на задвижку, — Что на тебя нашло?"

"— Уходи, — прижимаюсь спиной к двери и сползаю на пол.

В груди все рвется от боли. Я ей захлёбываюсь.

— Кира! — хлопает ладонью по двери, — открой немедленно.

— Уходи, — сиплю, пытаюсь совладать с дыханием, но оно с хрипами рвется наружу, — уходи.

— Кирюш, пожалуйста…

— Уходи.

Он не уходит. Я слышу, как Березин сползает на пол с той стороны.

Мы сидим с ним спиной к спине, между нами дверь и тонны вранья, которые я так и не смогла проглотить.

* * *— Кир, — тихо произносит Леша, но я отчетливо слышу каждое слово, — ты когда-нибудь сможешь меня простить?

Зачем он задает такие вопросы? Разве на них есть ответ? Разве можно взять и решить: все, сегодня переворачиваю страницу, прощаю и забываю. Это сложно, может, даже невозможно.

— Я не знаю.

— Я так жалею, о том, что сделал.

— Взаимно.