Ничего не бойся! Твой Белый

С мучительным стоном делает глоток из бокала.

- Так, а зачем ей ходить туда-сюда. Давайте ваш документ, я ей отнесу. Она распишется.

- Очень сомневаюсь!

- Ну я надавлю на неё немного, если нужно…

- Хм.

- А если не распишется, тогда уж, приведу.

-  Убирайся, - раздраженно. - Я позову.

В кухне забираю у Надежды из рук поднос с нашим завтраком.

- Я сам, спасибо.

Краем глаза замечаю на столе недопитую бутылку вискаря, которую он таскал.

- Надежда, занеси Руслану Львовичу его виски.

Пусть бухает…

В комнате у нас занавешено окно.

Ставлю поднос на столик. Дергаю шторы в разные стороны, пуская свежесть и свет.

Аня растерянно и сонно приподнимается на руках.

- Доброе утро, Анечка! Давай завтракать, - стараюсь не выдать своего адреналина.

- Buongiorno... - хрипловато.

Улыбаясь, опускаю глаза, потому что ее голос дезориентирует и тянет внутри моего тела какие-то невидимые нити, заставляя таять и напрягаться одновременно. Лапа такая заспанная! Хочется нырнуть к ней и потискать.

Внимательно наблюдает за мной.

Снимаю стальные крышки с чашек.

- Творожная запеканка! Обожаю. Ты любишь?

- Творог? Горячий?

- И сладкий, - съедаю первую ложку. - С фруктами.

- Италия - творог, зелень и соль.

- Никогда не пробовал. Приготовишь мне?

- Как?.. Где?..

- У меня. Мы же ко мне поедем, да?

- Приглашение в гости? – заглядывает мне в глаза.

Улетая в свои фантазии о том, что она у меня дома – улыбаюсь.

- Да, мы поедем ко мне. И ты мне там обязательно приготовишь свой творог с зеленью. А я тебе тоже что-нибудь.

- Блюдо?

- Да? Какое блюдо?

Улыбается, поджимая губы.

- Блины с икрой и маскарпоне.

- Красной?

- Мхм… - кивает. – Отец готовил.

- Вкусно, да. Я тоже люблю.

Съедаю ложку запеканки.

- Мм… тоже неплохо. Попробуй... - наблюдаю, как ложка ныряет между пухлых губ.

Оо… Забывая есть, пялюсь на нее, как озабоченный. Опомнившись, отвожу глаза.

Оживает потихонечку, оттаивает.

- Бьянко... - касается моей руки. – Как выйти? Что нам делать?

Меня вдохновляет это ""нам"".

- Тебе - кушать, идти в душ, телек включи, чтобы не скучно было. А Бьянко... Бьянко что-нибудь придумает.

Нажимаю кнопку на стволе, магазин падает в руку. Считаю патроны. Досылаю еще один. Щелчок...

Убираю в кобуру.

Она замирает, наблюдая за этим.

- Ну что ты на меня как на бандита смотришь? У меня на него разрешение есть и лицензия на работу. Я же «охрана». Самая что ни на есть настоящая. Это мой рабочий инструмент.

- Бьянко. Я у отца взяла… Такой.

- Так.