Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках

Она поддается, гладит меня по волосам, тянет, накручивает пряди на пальцы, хочет большего, раскрывается мне навстречу, как цветок солнцу.

Я отстраняюсь – подышать, прийти в себя.

Не на поле же!

Бенсон с Тейлором неподалеку.

В глазах у нее светится мольба о большем.

Не смотри на меня так, Ана."

"– Завтракать! – шепчу я, пока не успел сделать чего-нибудь, о чем пожалею. Беру ее за руку и веду к машине.

– А планер как же? – спрашивает она, поспешая следом.

– Его без нас заберут. – За это я и плачу Тейлору. – А мы едем завтракать.

Она радостно мчится вслед за мной; надо же, такой оживленной ее еще не видел. Настроение Аны заразительно; я открываю перед ней дверцу машины, а сам непроизвольно, широченно улыбаюсь.

Из динамиков грохочут «Kings of Leon»; вывожу «мустанг» с поля по направлению к трассе I 95.

Мы едем по шоссе; у Аны пищит BlackBerry.

– Что это? – спрашиваю я.

– Напоминалка про таблетку, – тихо говорит она.

– Отлично, молодец. Терпеть не могу презервативы.

Кошусь на нее, а она вроде глаза закатывает… или нет?

– Мне понравилось, что ты представил меня Марку как свою девушку.

– А разве это не так?

– А разве так? Ты, кажется, хотел себе нижнюю?

– Хотел, Анастейша, хотел и хочу. Но я ведь тебе сказал, что тоже хочу большего.

– Я очень рада, что ты хочешь большего, – говорит она.

– Любой каприз, мисс Стил, – поддразниваю я, и мы подъезжаем к «Международному блинному дому» – любимой закусочной моего отца.

– Да ладно? – изумляется она.

Глушу мотор.

– Надеюсь, ты проголодалась.

– В жизни бы не подумала, что ты в таких местах ешь.

– Отец водил нас сюда, когда мама уезжала на медицинские конференции. – Мы усаживаемся в кабинку, лицом друг к другу. – Это был наш секрет.

Взяв меню, наблюдаю за Аной: она убирает прядь волос за ухо и разглядывает варианты блинных завтраков. Облизывается в предвкушении. А я вынужден сдерживаться.

– Я знаю, чего хочу, – шепчу я, гадая, согласится ли она закрыться со мной в туалете. Наши взгляды встречаются, и она широко распахивает глаза.

– Я – то же, что и ты, – шепчет она. Мисс Стил никогда не теряется.

– Здесь? – Ана, ты уверена?

Она окидывает быстрым взглядом полупустое кафе, затем смотрит на меня потемневшим, многообещающим и жадным взглядом.

– Не кусай губы, – предостерегаю я.

Как бы мне этого ни хотелось, я не стану трахать ее в туалете блинной забегаловки. Она заслуживает лучшего; честно говоря, я тоже.

– Не время и не место. Если сейчас нельзя, не провоцируй.