Эгоист

Поганое чувство крутится в животе. Могу же объяснить, почему Тани нет в ее номере, или почему ушла от меня так рано, но… Глупцом все равно себя ощущаю, по сторонам оглядываюсь.

– Вы можете спросить на ресепшн, в котором часу девушка выселилась.

Ну конечно, мой вид говорит о том, что я не способен был догадаться.

И я не догадался. Чертов Джек. Провались ты пропадом. Низких продаж тебе!

– А вы… Майк…– очередь горничной прищуриваться. Затем она широко-широко улыбается, в ее голову пришла гениальная идея.

– Не-не… Я его брат. Энцо Марино.

– Но вы так похожи.

Веду плечами, отступаю.

– Близнецы.

Бросаюсь на первый этаж. Прилагаю усилия, чтобы заглушить боль и странные, разрушающие мысли.

Мои ладони еще хранят ее сладкий запах, член помнит, как хорошо ему было в ней, губы горят и требуют продолжения. А эта жемчужинка выселилась? Без моего разрешения?

– Майк! Ты уже готов? – не вовремя окликает Паоло. Осматривает оценивающим взглядом, пока я гневно вперился в него.

Недовольно закатываю глаза. Пульс мчится по сломанным рельсам, дышу надрывно.

– Я да. Осталось забрать Жемчужину и можем выдвигаться в аэропорт. У меня вечером еще тренировка, – быстро говорю.

– Об этом…

Мой менеджер театрально вздыхает и искусственно улыбается новыми винирами. Чувак, я же ослепну!

– Тани с нами не будет.

Чувствую первый удар в сердце. Почти такой же, когда в стену со скоростью в двести пятьдесят километров влетел. В первое мгновение пытаешься понять, жив ли ты?

– Улетела уже? – неслышно спрашиваю.

– Скорее всего. Я не знаю. Она уволилась.

Второй удар. Сильнее. Кишки в узлы затягиваются, желудок между легких застревает, ребра, как ветки, ломаются.

Притворно смеяться начинаю. Ручку сумки с вещами зажимаю в ладони.

– Ага, конечно. Так я тебе и поверил, – шмыгаю носом, – так где она?

– Она улетела, Майк.

– И… Все? Ничего тебе не сказала? Не передала? – из-за интенсивного гневного дыхания пытаюсь сохранить связь с реальностью.

– Таня ушла.

Провожу свободной рукой по волосам.

Дыши, Микеланджело, дыши.

Отшвыриваю сумку. Перед глазами сгущающаяся пелена. То чернеет, то краснеет. Душит. Я на грани панической атаки, которую никогда не испытывал, но уверен, именно так все и происходит.

– Куда? – выплевываю вопрос и бегаю взглядом по пиджаку Паоло. Итальянец, а подогнать костюм по своим меркам не может.