Заберу тебя, девочка

Я даже выдохнула с облегчением. Мои старания оказались не зря.

Мама просит водителя сходить в магазин и тот с пакетом возвращается обратно. Вручает мне. Я стараюсь выглядеть равнодушной.

— Врач твоя разрешила допустить к тебе подружек, — мягко улыбнулась. — Так что, думаю, ты как раз можешь сама и позвонить им.

— Хорошо, — соглашаюсь. Мне бы не помешало поговорить. А то моментами кажется, что язык к нёбу присох. Хотя прекрасно понимаю, ничего толком я и не узнаю у девочек. Но попытаться все же стоит. Может, кто-то из них что-то да расскажет.

В обед, вернувшись домой, я первым делом направляюсь в свою комнату. Новый телефон, новый номер. Запускаю аппарат и забиваю в него из записной книжки номера подруг.

Но звонить не тороплюсь. Устраиваюсь поудобнее на кровати и залезаю в Интернет.

Сначала зависаю, не понимая с чего начать. Кого искать? В поисковой строке просто забиваю имя и фамилию моего любимого похитителя. Но как я и думала, поисковик ничего не выдает. Военный, никаких соцсетей. Ничего.

Вспоминаю про сестру. Маша… Да, она умерла. Но не поверю, что у девчонки не было страницы в соцсети. И зайдя в самую популярную, забиваю имя и фамилию. Нажимаю на кнопку поиска и замираю."

"Выпадает много вариантов. Пролистываю ленту, ища похожую девушку на ту, что видела на фото в том доме.

Это непросто. Картинки сливаются. И кажется, что уже каждая похожа на ту самую Машу.

Захожу на пару страниц похожих девушек. Но все не то. Я психую. Откидываю телефон. Прохожусь по комнате. Выглядываю в окно, чуть его приоткрываю, запуская свежий воздух в душную комнату.

Мне не хватает его.

Возвращаюсь на кровать. Снова захожу в соцсеть и продолжаю листать. И первая же фотка заставляет замереть над экраном мой палец.

Мария Бессонова. Девятнадцать лет.

С аватарки на меня смотрела красивая брюнетка с пронзительным карим взглядом. Я сразу понимаю, что именно она сестра Макара. Уж очень они похожи.

И последнее посещение страницы чуть больше полугода назад.

Закрываю глаза. Слезы наворачиваются.

Листаю ее страницу. Ничего особенно. Репосты записей с умными мыслями. Фотографии. Их очень мало.

Открываю вкладку ее друзей. Не знаю, кого я хочу найти. Но листаю. Их не так много. Около сотни. Натыкаюсь на фотографию мужчины в маске. И имя — Дан Росс.

Дан… черт…

Заглядываю на страницу мужчины. Возраст тридцать пять лет. Не тот ли самый Дан? Его на этом фото не узнать.

Запрокидываю голову к потолку.