Скрытые чувства

На что я ее растрачиваю? А он? На что… Ведь пожалеет, дурак! Обязательно пожалеет.

Я подъезжаю к конторе еще затемно. Рассвет, сколько ни пытается, не может пробиться через плотные свинцовые тучи. Возможно, если бы вышло солнце – мне было бы полегче. А пока грусть-тоска. Я сижу, не в силах себя заставить двигаться дальше, залипнув на дворниках, разгоняющих воду по лобовому стеклу. И лишь спустя четверть часа заставляю себя выйти под дождь. Залетаю в вестибюль, складываю зонт и шагаю было к турникету, когда меня останавливают.

– Что случилось? – удивленно гляжу на охранника. Тот молчит и протягивает мне бумажку. Беру. Строчки сливаются в одну размытую линию, а потому мне не сразу удается разобрать написанное.

В отпуск. Меня отправили в отпуск. Который я пыталась выбить еще летом, да кто ж мне его тогда дал?

Выхожу из конторы под грохот сердца в ушах. Хорошо, что я приехала пораньше – на улице, считай, никого нет. Мне не приходится здороваться с кем-то и улыбаться, делая вид, будто все хорошо. Возвращаюсь в машину.

Не хочу возвращаться домой, где тоска и одиночество загоняют меня на стены. Может быть, мне стоит купить путевку? Не за границу, понятно. Туда не отпустят. Но хоть в какую-нибудь местную здравницу? Ага… И оставить Ника без машины? Тут либо отдых, либо подарок сыну.

Возвращаюсь домой. Скидываю отсыревшую одежду и голой ныряю под одеяло. Слезы наворачиваются сами собой, хоть я и не из тех, кто позволяет себе подобные слабости. Обычно я предпочитаю действовать, а не плакать. Но тут я даже не знаю, с чего начать.

Неделя проходит будто сквозь меня. Я что-то делаю, куда-то иду, провожу много времени с Леськой, восполняя то, что ей недодала, а по ночам вгрызаюсь в угол подушки, чтобы в голос не завыть от тоски и медленно умираю.

– Собирайся!

– Чего? – непонимающе смотрю на сына.

– Говорю, собирайся. Ты идешь со мной.

– Куда иду? – откладываю в сторону очки, которые нацепила на нос, в надежде скрыть красные от недосыпа глаза.

– В клуб. Мы с Сеней собирались развеяться. Тебе тоже не помешает.

– В клуб? Ты серьезно? Мне сколько лет?

– Это неважно. Давай, мам, я не шучу. Не успеешь переодеться – потащу тебя, в чем есть.