Подкидыш для бывшего босса

— Верни мне дочь, и давай забудем это недоразумение? Ты просто уйдёшь и…

— Да уж, — мужчина уходить никуда не собирается. Наоборот, ведёт себя так, будто находится у себя дома. — Ты явно гостей не ждала, да? Думала сможешь спрятаться от меня?

Он поворачивается, делает два шага вперёд по нашему крошечному коридору, и оказывается на кухне.

Косится на банки и бутылки, упаковки чипсов, разбросанные по полу… Арина! Хочется настучать ей по голове! И под землю провалиться от стыда.

— Самой-то не противно в таком свинарнике жить? Еще и с малышкой?

— Не твое дело! Где моя дочь?

Он словно не слышит меня.

— Из больницы свалила сразу, как только пропала нужда себя жертвой выставлять? Я тебя там сегодня искал, — заявляет он, серьёзно глядя мне в глаза.

— Зачем ты меня искал? — обеспокоенно спрашиваю я. — Что-то с Дариной? Где она?

— Она дома у меня. С няней. Все с ней нормально.

Я опустошённо оседаю на стул… Господи… Сердце колотится как сумасшедшее…

— Какая же ты, Даша, жадная, — верхняя губа мужчины приподнимается, будто он случайно вдохнул что-то неприятное.

— Ты о чём? — я реально не могу понять смысл его слов.

Уши у меня отчего-то краснеют. Сама не знаю, почему, но мне, вдруг, становится ужасно жарко. Несмотря на то, что мне совершенно нечего скрывать, я, всё же, чувствую себя ужасно неудобно. Как будто меня поймали на воровстве. Но я же точно знаю, что не вру? Снова встаю.

— Хочешь выставить меня монстром? Чудовищем? Отцом своей… — он запинается, подбирая нужное слово. — Твоей дочки?

— Я не понима…

— Не надо невинность мне тут изображать! — он резко перебивает меня, размахивается и бьёт кулаком по столу. — Совсем за дурака меня держишь?!

Я вздрагиваю и отступаю назад… боже… да что он…

— С утра во всех новостях! Обо мне и твоей… твоем подкидыше! «Подарок для нерадивого папаши-миллиардера Черкасова»! Скажешь, не читала еще? Думаешь это шутки?! Так чернить мою репутацию! Ты просто… — бывший босс задыхается от гнева.

— Эй, ты, придурок! Полегче на поворотах! — на кухню врывается моя подруга, на ней домашний разноцветный балахон, волосы всклокочены. — Не смей орать на неё!

Максим осекается и, моргая, смотрит на ярко-розовые волосы Арины с таким видом, будто от одного их цвета у него начинается приступ головной боли.