Игра Саида. Желанная

А ещё понимаю, что Саид не ел ничего, приготовленного мной.

Одно рагу, ещё в Польше. И то, это было мимолетом, не считается. А мне хочется похвалы. Чтобы оценил, что я умею хоть что-то. А не только болтаюсь под ногами или согреваю постель.

– Черт!

Сжимаю в ладони нож, потрясенно смотрю на овощи, которые нарезала. Встряхиваю головой, но новость никуда не девается. Это действительно происходит. Это…

Мне хочется, чтобы Саид оценил. Понравится ему.

Нет.

Отодвигаю дощечку, потрясенно застываю. Это неправильно. Нет! Нет, нельзя.

Берет под контроль сердце и разум, заставляет эмоции плевать.

Знаю и не хочу этого.

Саид просто спит со мной. Сделал своей любовницей, ничего большего между нами не будет. И… И это просто сделка! Он купил мое тело, пользует им. А я получила защиту.

Не нужно…

– Ника, - Саид зовет, и я беру себя в руки. – Ещё не накрыла?

– Минуту, - вздыхаю, ставлю на стол основное блюдо. – Я не знаю, говорили тебе или нет… Но это время я готовила сама, так захотела.

– Не хочешь мне готовить? Я понял, пташка."

"– Нет. Просто не знаю, понравится ли тебе. Свинину ты не ешь, я помню. Вот.

Выдыхаю, опуская взгляд. Неловко мнусь, а после приношу мужчине овощную нарезку. Жду вердикта. Такая мелочь, но важна для меня. А Саид ест молча, ничего не говорит.

– Кофе? – предлагаю неловко. Черт знает, что со мной происходит. Нервозность достигает  своего пика.

– Арманьяк. И прекращай мельтешить, Ника. Неделя была сложной. И больше не готовь.

– Тебе не понравилось?

– Ты здесь не за этим.

Задыхаюсь, почему-то именно сейчас каждое слово Саида воспринимаю слишком остро. Кусаю губу, пока не почувствую металлический привкус. Но обида никуда не девается.

– Знаешь, Саид, - выпаливаю, пока внутри клокочет обида и ярость. – Может, я что-то не понимаю. И ты устал. Но я не девочка для битья, чтобы снимать напряжение или плохое настроение.

– Да, ты не девочка для битья. Ты девочка для постели. Не забывайся.

Не думала, что слова могут настолько ранить. Глубоко, словно Саид загнал нож под ребра. Рана пульсирует, болит. Я смотрю на мужчину, и думаю, что умираю прямо на месте.

Хаджиев озвучивает мои собственные мысли, только реальность всегда хуже, чем мысли. Одно дело думать, другое – слышать это именно от мужчины. Делаю шаг назад, нужно принести арманьяк.

И собраться, конечно.