Чужой муж

- На кого, на всех?..

- Ну... на меня, на жену, на Любу, на тебя...

И на тех двоих из клуба...

Спазм в желудке едва не вызывает тошноту. Хватаюсь за шею.

- Только правда в том, - продолжает Олеся так, словно не убила меня только что своими словами, - что Ира для него все равно намбер ван.

- Зачем ты мне все это говоришь?..

- Честно? - царапает взглядом мое лицо, - жалко тебя почему-то стало... на вид наивная совсем. Опять же... если бросишь его - минус одна конкурентка.

- Я вам не конкурентка.

- Мы встречались с ним пару недель назад, - проговаривает, упуская мою реплику, - в отеле.

- Врешь, - вырывается у меня.

- Я могу доказать, - говорит без запинки, - а в прошлое воскресенье он с Любой встречался...

- Нет, - мотаю головой из стороны в сторону и внезапно вспоминаю запах женских духов на нем.

- Да! - смеется Олеся, - спроси у него сама!..

Вдоль ребер режущей болью простреливает, в глазах темнеет.

- А три дня назад Олег с женой и ее родителями в ресторане гулял.

- Хватит! Откуда ты берешь это?! Больная!.

- Больная?.. - задирает брови, - я?..

- Отстань от меня!..

- Подожди, сейчас сама увидишь...

Я уйти хочу, но Олеся цепко держит меня за рукав, а второй рукой телефон из кармана вынимает.

- Вот! Смотри...

Разворачивает экраном ко мне, и я вижу фото. Олег, рядом брюнетка красивая. Ее пальцы с ярким маникюром касаются черной ткани его рубашки.

- Что это?.. Убери, - отталкиваю телефон.

- Это фото из соцсетей его жены, глупышка, - смеется Олеся, - семейный праздник в ресторане.

Думает, я поверю?.. Совсем за дуру меня держит?! Это старое фото.

Мне бы послать ее погрубее, да пойти по своим делам, но взгляд мой сам к телефону возвращается.

Не дышу. В лицо его смотрю. Легкая улыбка, взгляд снисходительный. Рубашка, как обычно, на три верхние пуговицы расстегнута. В правой руке стакан с водой.

На безымянном пальце обручальное кольцо поблескивает.

Костяшки сбиты.

- Не веришь, что ли? - продолжает глумиться, - на дату посмотри...

Верю. Слабость по всему телу растекается.

Страшно.

- Эй, ты чего? - слышу приглушенный невнятный голос Олеси.

- Пошла... ты...

Разворачиваюсь, ноги переставлять начинаю. Мутит сильно.

- Расстроилась, - издалека, - не расстраивайся... у него таких, как мы, мильон!

Шагаю к остановке. Падаю на холодную лавку. Тошнота отступает, а отупение не проходит.

Ни одной мысли в голове. Как кукла тряпичная с ватой вместо мозга.

Что делать? Куда идти?..