БЕСсильный чемпион. Том 7

Меня хватают за плечи, заглядывают в лицо плачущими глазами. Замечаю — синие волосы растрепаны, домашнее платье измято.

— Спаси мою дочь, прошу! — выдыхает королева Великобритании.

О-о-о…Чего?! Дочь?

— Извини, я ночь не спал. Послышалось, что ты сказала «дочь», — как-то само собой на «ты» перешел.

— Да, мою Белу, — Элизабет берет себя в руки, отступает, сжав кулаки. — Прости, распустила руки.

В голове синтезируется ядерная цепочка: дочь — зачатие — секс — мужчина — муж.

— А ты замужем?

— Что? — хлопает заплаканными глазами королева.

— А! Хорошо…то есть соболезную…А с дочкой что?

Хриплый мужской голос раздается из дверей:

— Ее Высочество Изабеллу похитили ночью, князь Бесонов.

В комнату заходит делегация из мужчин в костюмах. Элизабет, не глядя на них, представляет только говорящего:

— Лорд Бортвен, глава разведки.

Худой англичанин с залысиной, коротко поклонившись, продолжает.

— Постовые у комнаты принцессы были погружены в спячку. Камеры никого не засекли. Кметы с астральным сканированием тоже ничего не почувствовали.

— Ну вы даете, — провожу рукой по лицу. Час от часу не легче. — Похитители связывались?

Бортвен кивает на лакея. Слуга держит в руках сверкающий поднос с беспроводным телефоном, а рядом с трубкой дымится фарфоровая кружка с черным чаем. Долька лимона плавает в ароматном кипятке.

— Да, похититель — некий Евгений Аксюк. Сказал, чтоб вас привезли во дворец ровно к одиннадцати утра и угостили цейлонским чаем с лимоном.

Слуга протягивает мне поднос с телефоном и чаем. Сука Женя! Ребенка похитил, еще и издевается!

— Пожалуй, откажусь, — морщусь.

— Что же он не звонит? Уже почти одиннадцать, — ломает себе пальцы Элизабет.

— Не волнуйтесь, — при посторонних перехожу на «вы». — Я спас вас, спасу и вашу дочь.

На эти слова Бортвен кривит лицо, может, думает, что бахвалюсь. А королева благодарно улыбается — слабо, тускло, но уже хоть что-то.

— Я знаю, — говорит тихо. — Только вы и можете, Перун.

Звонит телефон, королева напрягается. По жесту Бортвена слуга снова протягивает мне поднос. Беру трубку.

— Бес, уже попробовал здешний чай? — спрашивает Аксюк.

— Верни ребенка, Женя, — тихо, с напряжением говорю.

— Забери девочку сам, — предлагает барон. — Ферма Смитов на берегу Темзы, совсем рядом с Лондоном. Только приходи один, иначе малышка не вернется к маме.

Скриплю зубами.