Жестокий Король (ЛП)

Тот же самый рот, целовавший меня, как сумасшедший, с моим вкусом на всем его протяжении.

— Ты покраснела, принцесса.

Его улыбка становится шире.

— Нет.

Он постукивает меня указательным пальцем по носу.

— Это восхитительно.

Я делаю шаг назад, пока он не опускает руку.

Проклятье. Одно прикосновение это все, что мне нужно, чтобы страстно желать залезть на него.

— Почему ты покраснела? Есть ли какие-то воспоминания, которые твой разум прокручивает?

— Ох, я тебя умоляю. Не льсти себе. В этом не было ничего особенного.

Я опускаю пылающее лицо, как только произношу эти слова, не желая, чтобы он видел мою реакцию.

— В этом? — спрашивает он насмешливым тоном.

— Ты… знаешь.

— Нет, просвети меня.

— Прекрати.

— Прекратить что?

Уф. Он приводит меня в бешенство.

— Ты не можешь просто перестать?

— Ты слишком застенчива, чтобы сказать, что я набросился на тебя? Что я попробовал тебя на вкус так, как будто никогда ничего не ел раньше? Что я лизал и кусал твою горячую, влажную киску, когда ты кончала мне на лицо и…

— Остановись.

Я кладу обе руки ему на рот, заставляя замолчать.

Я беспокоюсь не столько о ранних бегунах в парке, сколько о реакции моего глупого тела на его грубые слова.

С каждым словом, слетающим с его губ, волна жара проникает в меня и скапливается между бедер.

Когда, черт возьми, я успела так пристраститься к его грязным разговорам? Я смотрю по сторонам.

— И вообще, зачем ты здесь?

— Я за тобой.

Я за тобой.

Именно так. Он делает это так легко и беспечно.

— Я бы зашёл к тебе домой, но, полагаю, Лорд Клиффорд не большой мой поклонник.

— Нет блядь, Шерлок. — я хмурюсь. — Откуда ты знал, что я буду в этом парке?

Он поднимает плечо.

— У меня свои способы.

Дэн. Этот предатель. Я должна злиться на него за то, что он нарушил мою утреннюю рутину, но раздражения нет.

Леви, может, и мудак, но ему удалось оторвать меня от обреченных мыслей об отце и о том, что он скрывает от меня.

— Побежали со мной, — он толкает меня в плечо.

— Я художница, а не спортсменка, не забыл?

— Чтобы бегать, не обязательно быть спортсменом.

— Я в порядке. — я сажусь на пустую скамейку. — Спасибо, но нет, спасибо.

Я пытаюсь представить, что он не стоит прямо передо мной, когда я достаю свой альбом для рисования.

Легче сказать, чем сделать.

Его присутствие всегда заполняет пространство, как ураган, назревающий вдалеке.

Я делаю паузу, открывая альбом, вспоминая, что это мой последний набросок с игры. Возможно, я работала над этим все выходные.