Мышка для Тимура

Хочется стонать, мягко тянуться к нему, чтоб успокоить, скомпенсировать его напор и властность своей податливостью, хочется впустить его глубже, позволить… Позволить опытным пальцам путешествовать по груди, зажимать соски, уже и без того острые и болезненно напряженные, тискать за талию, чтоб ближе еще, чтоб ноги — на диван и по обе стороны от его бедер, и сжать, потереться доставляя себе мучительно-сладкое удовольствие…

И все это происходит. Без моего, практически, участия.

Томные волны острого кайфа проходят по всему телу, заставляя дрожать и подаваться вперед.

Все же, напряжение должно выйти, хотя бы так. Этот гад напугал меня, сволочь такая, своей шуткой, а я в ответ напугала его, заставив поверить… На мгновение… Всего на мгновение… Но этого хватило, чтоб Тимур не сдержался и наказал меня за свой испуг.

Ну, или я его — за свой.

Короче говоря, когда над нами раздается смущенное покашливание, мы уже настолько входим во вкус совместного наказания, что от полноценного отделяет… да, пожалуй, только штора раскрытая и отделяет…

Тимур замирает губами на моей шее, с которой он неведомым образом умудрился стянуть ворот водолазки, а я осознаю себя, лежащей под ним на диване в дико развратной позе, обнимая его скрещенными на пояснице ногами и впиваясь ногтями в короткостриженый затылок.

— Я… Прошу прощения, Тимур Анварович… — официанту Саше крайне неловко, смотрит он куда угодно, только не на нас, — но, может, быть, вип? Или, хотя бы, штору опустить?

Осознав произошедшее, я изо всех сил упираюсь в широкие плечи нависшего надо мной Тимура, стараясь сдвинуть махину.

Дальше падать некуда…

— Тимур Анварович… — продолжает Саша, — третий вип занят, но я могу уточнить насчет пятого, вы же…"

"— Саша, — коротко перебивает его Тимур, не отрываясь от меня и не делая попытки подняться, отпустить, — заткнись и свали. Через пять минут подойдешь.

Саша бесшумно испаряется.