Плохой Волк

Два разных числа…

Вижу, как Гоша набирает Мартине, слышу, как разговаривает, обещает, что скоро будет дома. При мне не сюсюкается, но говорит с теплом. Даже под мой плотный панцирь проникают эти ростки…

— Сколько у твоей Мартины недель беременности? — уточняю.

Гоша удивленно смотрит:

— Что? Ты вдруг неделями заинтересовался… Появился интерес к тому, что происходит в жизни друзей? — рассмеялся, но объяснил.

— Это рано, да? — снова спросил я.

— Рано. Но нам в самый раз. Трое же… Только операция, а что?"

"— Ничего.

— И с бородой.

— Ага…

Отвернулся в окно, наблюдая за хорошо освещенной полосой. Вот бы внутри развесить такие же яркие огни, там тьма беспросветная.

И только дурной счетчик мотает в обратную сторону, отсчитывая дни до операции. Нет, даже до двух операций… И если с ногой мне все более-менее ясно, то от мысли о другой операции накрывает лютым страхом.

Вот на Ритку отвлекся.

Почти почувствовал себя живым! Почти, но…

Цифры-цифры, цифры-цифры.

Боюсь, я просто схожу с ума. Почему у меня в голове два разных числа?

Внезапно дыхание перехватывает так, как будто мне всекли под дых.

Не сходится.

Одно с другим не сходится…

Сегодня Ритка один срок назвала.

Но мне она утверждала о другом сроке, когда встретил ее после разрыва.

Вернее, она не утверждала, но я сам считать был горазд.

Плюс наблюдения постоянные.

С Пономаревым она плотно начала общаться после одного вечера, буквально прилипла к его херу, потом беременной оказалась. Я мысленно вывел цифру. Она вышла той самой, которая плясала в голове издевательски.

Неверное число.

Не-вер-ное! Иначе бы сейчас Рита срок назвала намного меньше!

Но сегодня она назвала другую цифру, намного больше.

— Погнали, посадка!

Гоша меня тянул, говорил что-то. Я взахлеб считал-вертел, и так, и сяк, подставляя.

Ну, никак… Никак не могла Рита от Пономарева беременной оказаться. Выходит, она забеременела давно. Почти в самом начале.

Если отмотать и дойти до тех дат, в то время она со мной была. И только со мной — за ней приглядывали.