Кошка, живущая на крыше

  Ну бесится, ну прыгает, ну зовет сопляком и мальчишкой.

Ты смеешься. Шутки у нее такие, прибабах легкий и веселый. Ты даже поддерживаешь эти шутки. И думаешь, что их правильно понимают. И что вам двоим смешно. А нифига!

Потом ты остаешься с ней наедине. Первый раз. Целуешь, обнимаешь. Любишь.

И все опять хорошо. И кошка в твоих руках - просто чудо. Мягкая и нежная. Сладкая и чувственная. И ты понимаешь, что счастливый ты засранец, сорвал джекпот! Удачу! Горячую кошку поймал, приручил! Приманил сладеньким.

А потом кошка крутит хвостом и убегает.

А ты в охренении гоняешься за ней какое-то время. И не понимаешь, искренне не понимаешь: в чем проблема-то? Что не так?

Потом вы второй раз остаетесь наедине. И опять все хорошо! И опять кошка ласковая, податливая и покорная. Такая, о какой мечтал ночами, думал, представлял... И кажется, что вот, все, глупость прошла, игрульки кончились, теперь точно все будет хорошо... Но нет!

Она опять убегает! А перед этим еще и опускает тебя опять ниже плинтуса! И все твои достижения, которыми ты, вообще-то, гордишься даже слегка, потому что не каждый парень в столице к двадцати четырем имеет свою квартиру, хорошую работу, байк и перспективы!

Все твои достижения для нее - фигня! Она так говорит! Она ведет себя с тобой так, словно.

.. Словно ты заразный! Тебя нельзя касаться! Хочется, явно хочется, а нельзя! И каждый раз - это словно схождение богини с пьедестала к простым смертным!

По крайней мере, ты именно так думаешь о ее поведении. И тебя переклинивает.

И приходит понимание, что ты не мужик. Ты - тряпка. Дурак. И так нельзя. Хоть какое-то самоуважение должно же быть!

Ты все отпускаешь. Сцепив зубы. Говоришь себе, что переболеешь. Что не надо тебе богинь в жизни. Сложно любить статую. Мрамор.

И вот, когда ты уже отпустил, когда ты убедил уже себя в том, что все. Что хватит. Выясняется! Одна! Чудесная! Вещь!

Что твоя кошка -  не богиня! И не меркантильная тварь! А просто слепая дура! Окончательная! Клиническая!

Потому что только дура будет смотреть на нормального, здорового двадцатичетырехлетнего парня и видеть сопляка! Восемнадцатилетнего!

Нет, конечно, есть еще вариант, что он, Вит, реально плохо выглядит.

И мало занимается спортом, железки тягает, в зал ходит... Что реально на пацана похож. На сопляка. И даже на полсекунды такая мысль закрадывается. Но одного взгляда на свое отражение, да даже и в реске вон, возле которой они стояли, хватает, чтоб этот вариант отбросить.